Людмила Бударагина
Немая любовь
Я вошел в квартиру. На первый взгляд — самая обычная, в таких живут 80% людей нашей страны.
— Следователь! — обратился ко мне один из офицеров. — Какие будут указания?
— Оставьте меня минут на пятнадцать.
Я прошел в первую комнату и очень удивился. Моя фантазия уже представила, как выглядит квартира влиятельного человека, да еще и бизнесмена, и теперь мой мозг отказывался воспринимать увиденное. Комната была оклеена яркими фиолетовыми обоями в белую полоску, кое-где отходящими от стен. На полу ковер времен советского союза, очень пыльный с большим количеством пятен различной формы и размера. Деревянная рама окна была выкрашена белой дешевой краской лет 20 назад. Рядом стоял небольшой письменный стол, на котором царил полнейший хаос. Горы желтый газетной бумаги, исписанной карандашом, несколько книг слегка расстроили меня.
«Подумать только — размышлял я, откладывая в сторону очередной лист, — такой богатый человек жил в этом скромном жилище. А, надо сказать, мне нравятся эти стихи!»
Как это ни было удивительно, один из самых богатейших людей в стране жил здесь и сочинял поэмы.
Несколько дней назад его тело нашли в сгоревшей машине по пути домой. Мне предстояло найти убийцу.
Вдруг в руках оказалась маленькая записная книжечка с нарисованным на обложке деревом. Потрепанная ленточка-закладка и ручка, закрепленная сбоку, наводили на мысль, что пользовались ей довольно часто.
Я открыл и начал читать, но вдруг меня окликнули:
— Юрий Александрович! Вы где?
«Вот ведь…», — только и успел подумать я, как дверь в комнату распахнулась, и вошла высокая женщина в форме полиции.
— Какие-нибудь идеи?
— Пока никаких, майор, — аккуратным движением я спрятал блокнот в карман широкого плаща и улыбнулся, что было не совсем уместно. — Что вы нашли?
— За полгода до случившегося, — сказала она своим грубым голосом, — у покойного был роман с неизвестной нам особой. Мы объявили ее в розыск.
— Уже неплохо. Я собрал кое-какие данные и теперь мне надо все осмыслить. Свяжусь с вами через 2—3 дня.
Я лгал. Мне просто не терпелось поскорее уединиться и продолжить чтение.
Дома я, не снимая верхней одежды, уселся на диван.
«Сегодня я не написал ни одной строфы, что очень огорчило меня. Ведь обычно рифмы сами складываются у меня в голове, а я не успеваю записывать. Поэтому, отложив все срочные дела на потом, я, как истинный мечтатель, отправился искать вдохновение. Но им и не пахло. Вокруг — серые дома, люди, одетые в черные или белые футболки, важные персоны в дорогих костюмах обсуждали падение доллара. Даже небо, обычно ярко-голубое, сегодня было затянуто серыми облаками. Вот и где здесь найти музу?