— Куда проехать? — хмуро уточнил я, вновь беря беседу на себя. — К вам?
— Да нет, пока только к вам. В приёмную. А там посмотрим…
* * *
В приёмной мы застали примерно то, что я и ожидал увидеть после краткого телефонного разговора с боссом: полный разгром. Причём какой-то… нецеленаправленный, стихийный. Видно было, что ничего конкретно не искали — так, крушили для устрашения.
— Жив хоть? — спросил я, кривясь от сочувствия.
— В больнице, — сказал капитан. Был он, замечу, сухощав, рыжеват и, кажется, умён. Во всяком случае, с гнилой интеллигенцией, вроде нас, обращался умело и сноровисто.
Впрочем, окажись он каким угодно, подозреваю, на последующие события это бы не повлияло никак.
— Огнестрел?
— Да нет. Всего-навсего нервный срыв и шишка на затылке. До пальбы не дошло. Политики — народ сговорчивый.
— В смысле?
— В смысле — мигом заложил ему вас обоих. В итоге отделался ударом по голове.
— Простите… не понимаю… Заложил — кому? И в чём?..
— А вот это я бы и сам хотел выяснить. С вашей помощью. Давайте-ка перейдём в кабинет, чтоб экспертам не мешать…
Действительно, в разорённом помещении копошились какие-то унылые личности, без тени энтузиазма потроша недопотрошённое и пачкая недопачканное.
Мы переместились в кабинет босса, целенький, чистенький, нетронутый. Надо полагать, недавняя драма целиком разыгрывалась в приёмной. Капитан Тахтамиров включил по-хозяйски верхний свет (за окнами уже совсем стемнело), расположился в главном кресле и предложил нам тоже присесть, давая тем самым понять, что разговор предстоит долгий. Достал смартфон, вывел на экран изображение, предъявил.
— Этот?
Пришлось привстать, наклониться. Из прямоугольной стекляшки на нас воззрился по-бычьи тот самый громила. Переглянулись.
— Да вроде… похож…
— А вы что скажете, Пётр Альфредович?
— Согласен… — неохотно откликнулся Петя. Видно было, что выдавливать из себя правду, даже при подобных обстоятельствах, ему непривычно, неловко, да и просто противно. Чувствуешь себя пошляком.
Вновь опустились на стулья.
— Раньше его когда-нибудь видели?
— Кажется… д-да…
— Когда? Где?
— На перекрёстке. Недели полторы назад.
— На каком перекрёстке?
Я объяснил.
— И что он там делал?
— Дорогу переходил.
— И всё?
— Всё.
— А вы где в это время были, Пётр Альфредович?
— Там же, — буркнул Петя.
— Показания подтверждаете?
— Может, он… — последовал уклончивый ответ. — А может, и не он… Чёрт его знает…
Капитан Тахтамиров скорчил рожу, отёр её ладонью. Сказал: «Ф-фух…» Спрятал смартфон. Помолчал.
— Куда ж это вы вляпались, — чуть ли не с уважением осведомился он, — если за вами сам Бармалей охотится?