— Ну всё, — прожевав кусок колбасы, спокойно сказал Пирог, — цивилизация накрылась пиздой. Гейм овер!
Сидели допоздна, разговаривая о всяком, и на душе царило странное кладбищенское спокойствие. Ну вот и все, доигрались.
Почему-то, не так обидно присутствовать при конце света из-за ещё большего пиздеца в США и Китае, где творится нечто совершенно невообразимое. Не злорадство даже, хотя отчасти и оно, а скорее ощущение некоей сакральной справедливости, совершенно дурацкой с точки зрения логики и человечности.
Немного беспокоит эмоциональная тупость, вернее даже не тупость, а ощущение, что смерть Натахи и убийства ЧОПовцев были давным-давно, и я успешно их пережил. Ситуация, когда я, рискую жизнью, иду спасать Натаху, потому что иначе нельзя, и искренне сожалею о смерти…
… и бросаю её мёртвое тело, даже не подумав о захоронении — естественна и едва ли не обыденна. Во всяком случае, кажется таковой.
Это очень, очень странно… и должно свидетельствовать как минимум о серьёзнейших психологических проблемах, а может быть, и о начинающемся сумасшествии. Но ведь психи никогда не считают себя сумасшедшими, и значит, я не псих… или нет?
— Доброе утро, — едва я заворочался на постели, поприветствовал меня до отвращения бодрый Серёга, — Как спалось?
Сидя по-турецки на туристическом коврике в углу гаража, он деловито ковыряется в разобранном планшете, и судя по всему, проснулся достаточно давно.
— Доброе… — зеваю, до хруста выворачивая челюсть, — спасибо, отвратительно.
— Сны?
— Всего помаленьку, — отвечаю неохотно, пребывая в отвратительном настроении. Сны… а ещё липкая гаражная духота, пропитанная запахами металла, масла и бетона, — сколько там натикало?
— Четыре утра… почти, — бросив взгляд на монитор ноутбука, ответил Пирог, — можешь ещё спать.
— Не… — мотаю головой, прогоняя сон, — по утрянке надо дела переделать.
— Ну да, жара, — кивает друг, не отрываясь от электронных потрохов.
— Это тоже, — встав, начинаю собирать постель. Бельё, поднять матрас с пола и поставить к стене, убрать толстую полиэтиленовую плёнку, на которой он лежал, ещё раз потянуться до хруста в суставах…
— Глянем? — отложив планшет, спросил Серёга, глазами показывая на дверь.
— Угум, — присев у выхода за импровизированным щитом из куска толстой листовой резины, выставляю алебарду, пока Пирог открывает дверь с моим ружьём в руках.
— Гули-гули… — с серьёзным лицом говорит он, напряжённо вглядываясь в дверной проём.
У меня вырывается смешок, Серёга тоже кривовато усмехается.
— Чисто, — констатирует он, выходя на улицу, — Вон… глянь, работает наша баррикада. Собрались!