Кай направляется в сторону своего здания, а я так и стою на перекрёстке, пропустив пешеходный сигнал, болея и пытаясь понять, когда, в какой момент двое близких стали чужими.
Натянутый на плечах мужа пиджак заставляет меня задуматься о том, насколько они с Анселем разные.
Кай шире, выше, красивее. И здесь, как в тесте на логику: «Продолжите ряд». «Лучше»?
Лучше ли…
Я не знаю Анселя, но жизнь так всё вывернула, что прожив с мужем пятнадцать лет, я, кажется, не узнала и его.
Сегодня Кай выглядит дорого и устало, в его походке совсем не осталось молодости, каждый шаг обременён виртуальным весом, словно ступая, он втаптывает в асфальт по миллиону долларов. Говорят, новые отношения заставляют мужчин молодеть, но не похоже, чтобы это работало для моего супруга. Может, для него Дженна отнюдь не новое?
В моей голове набухает обозлённое и упрямое «Какого чёрта?».
Срываюсь с места и перебегаю дорогу, лавируя между ползущими в пробке автомобилями с целью нагнать своего «неверного», но всё ещё законного супруга.
Мне везёт — его задержал лифт, пока я, стоя на обочине, подвергала диалектическому анализу наш брак.
— Привет, — выдыхаю, едва успев заскочить в золотой лифт. — Многовато золота, не находишь? — тут же сообщаю свои соображения — мужу ведь можно и нужно доверять свои мысли.
— Привет, — сухо отвечает он.
Его лицо не выражает ничего определённого, и я мысленно дорисовываю на нём досаду. Он же не должен быть рад меня видеть, так ведь?
Но, очевидно, я ничего не соображаю в законах мироздания, потому что человек в строгом бизнес костюме украдкой, но улыбается. И мне вдруг становится так легко, так хочется его обнять и попросить хотя бы попытаться вернуть всё то, что у нас когда-то было… очень много лет назад. Я бы ему помогла. Все свои уцелевшие силы к этому бы приложила. Но двери золотой капсулы раскрываются, и на нас с интересом смотрят глаза Виолы — администратора, родом из Бразилии.
— Привет, Виола! Как поживаешь? — улыбаюсь ей.
— Хорошо, а ты как?
— Вполне сносно, — машинально смотрю на Кая, но ему не до меня: он быстрым, уверенным шагом направляется к столу, за которым работает ОНА. Мой муж протягивает ей бумажный пакет с буррито, она принимает обеими руками, как новоявленная азиатка, ей Богу, но главное — это её глаза — гребаное Северное Сияние. Мой благоверный плавится под таким излучением, как воск. Совершенно не способен удерживать форму. Они что-то говорят друг другу, но мне не разобрать, я слишком от них далеко — на другой планете. И у меня дождь. Без гроз и молний, просто обложной, печальный, осенний дождь.