Машина выезжает на Корнуолл стрит, и я не выдерживаю:
— Прекрати вести себя так, будто ничего не произошло!
— Как мне себя вести?
— Какого черта мы спокойно едем домой?
— Что мы должны делать?
— Решать вопросы… обсуждать детали развода?
— Мы не будем разводиться.
— И как же, по-твоему, мы будем жить?
— Так же, как жили до этого. Как живут тысячи.
— Заботиться друг о друге?
— Конечно.
— Ты… ты только что переспал с другой женщиной!
И вот он, этот уникальный момент, когда одна единственная фраза способна изменить всё:
— Викки, с ней я на пятнадцать минут, а с тобой — на всю жизнь! У тебя всё есть! Абсолютно всё, чего может желать не самый простой землянин, чего ещё ты хочешь?
И это правда, у меня абсолютно всё есть, кроме одного — счастья.
У любого другого человека в этот момент случился бы приступ бешенства, но только не у меня: я впадаю в ступор. Сижу и оцепенело пялюсь в лобовое стекло. Моему супругу хорошо известны мои коматозные припадки, он их страшится, поэтому очень скоро я слышу его голос:
— Викки! Викки, очнись! Ты в порядке, Виктория? Прошу тебя, ответь что-нибудь! Или я повезу тебя в госпиталь!
— Останови машину.
Это не я произнесла, нет: это робот, на время меня заменяющий. Моя психика научилась проделывать этот трюк с тех самых пор.
— Останови машину! — а вот теперь, кажется, я вернулась. — Останови машину, чёртов ублюдок!
От моего ора закладывает уши даже у меня самой.
— Успокойся! — рявкает в ответ. — В руки себя возьми!
И я беру. Машина съезжает с проспекта на пересекающую улицу, мы паркуемся. Я с остервенением дёргаю за ручку двери, но она не поддаётся — двери заперты центральным замком.
— Пожалуйста, успокойся, — снова его ровный голос. — Объясни, куда ты собралась?
— Подальше отсюда.
— Ответ невнятный. Попробуй ещё раз.
— Я ненавижу тебя.
— Ещё раз.
— Я ненавижу тебя, твою машину и всё, что с тобой связано!
— Ответь на вопрос: куда ты пойдёшь?
— На работу.
— Твои лекции на сегодня окончены. Ещё раз: куда ты собралась?
— Тебя это больше не касается.
— Я твой муж сегодня, завтра и десятки тысяч дней от этой даты. Куда ты пойдёшь?
Мой телефон блинкает сообщением, я крепко его сжимаю, изо всех сил борясь с желанием метнуть в лобовое стекло, а ещё лучше в голову человека, только что назвавшего себя моим мужем. На экране высвечивается имя подруги — Адити. Адити, как всегда, вовремя: хочет уточнить время нашей встречи.
— У меня ужин с Адити. Мы договаривались.
— Покажи, — требует.
— Открой дверь.
— Я выпущу тебя только в руки Адити.
— А я засужу тебя.
— Ты знаешь, что нет. С твоими диагнозами.