— Здравствуйте, Ава.
Услышав его голос, я на мгновение застыла. Затем обернулась к нему с кислой улыбкой.
— Добрый день, Саша.
— Я едва не ушел, не поздоровавшись с вами, но пришел к выводу, что это будет нелепо.
— Вы видели меня?
Он кивнул.
— Приходится признать, что я не умею прятаться. Честно говоря, я тоже вас видела. Раз нам удалось поздороваться, может, составите мне компанию?
Эти слова вырвались сами. Что на меня нашло? Зачем я пригласила его? Насколько же мне одиноко, какая я потерянная, если сделала это!
Саша заозирался в поисках свободного столика, что было ожидаемо, но не нашел его.
— Почему бы и нет…
Я заподозрила, что он так же, как и я, чувствует себя не в своей тарелке, раз согласился. Он аккуратно положил пальто на соседний стул, после чего сел. Мы избегали смотреть друг на друга, обоим было неловко. Молчание затянулось, никто из нас не был готов заговорить первым. Что я могла ему сказать? Разве что спросить, как дела у его жены. Но это еще глубже загонит меня в пессимизм, поскольку тут же свяжется в моем сознании с подорванным духом Ксавье. Сколько еще я буду скрывать от него правду? Умалчивать о том, как плохо женщине, за которую он чувствует себя ответственным?
— Нужно взбодриться? — неожиданно спросил он, показывая на горячее вино.
— Да, немного… Последуете моему примеру?
— Нет, спасибо… я весь день держусь на кофе, чтобы не уснуть. И восполняю упущенное вечером с чем-нибудь покрепче, пытаюсь заснуть…
— Вечером дети отнимают у меня столько сил, что я едва успеваю выпить немного вина… А у вас есть?
— Что? Дети?
— Да…
— Нет…
Обидно. Я бы охотно поинтересовалась, как он со всем справляется…
— А…
Мое разочарование не прошло незамеченным. Я разозлилась на себя: теперь у него сложится впечатление, будто я его осуждаю, а мне наплевать на него, пусть себе живет, как хочет.
— Это наш с Констанс сознательный выбор, из-за наших профессий, — уточнил он, словно оправдываясь.
— Я знаю, чем занимается ваша жена, а вы кто?
— Я дирижер.
Я так удивилась, что мой рот открылся сам собой. В моей памяти тут же всплыла картинка: он врывается в отделение скорой помощи в ночь аварии, в смокинге и галстуке-бабочке. Прямо с концерта, что ли? Тут я поймала его озадаченный взгляд и быстро взяла себя в руки.
— Извините, просто не каждый день встретишь дирижера.
Он отмел мое объяснение небрежным жестом, как ерунду какую-то.
— Получается, — продолжала я, — у дирижера и скрипачки не может быть детей…
Мое спонтанное любопытство поразило меня саму, у меня как будто больше не осталось сдерживающих механизмов. Хорошо, что он не обиделся.