Верхний этаж здорово похож на предыдущий, здесь тоже только одна дверь с оконцем для еды. Но там, где на предыдущем этаже была лестница, здесь – глухая стена.
Я подсовываю поднос под дверь. И слышу стон. Я останавливаюсь. Опять стон.
– Вы в порядке? – спрашиваю я. Глупый вопрос. Разумеется, он не в порядке. Но что еще я могла сказать?
Нет ответа. Стоны становятся громче. Похоже, он испытывает сильную боль.
– Вы слышите меня? – спрашиваю я.
– Да, – хрипит он. Затем опять слышатся стоны.
– Что с вами?
– Я захворал, – отвечает он. Его голос едва слышен.
Я наклоняюсь и смотрю в оконце, в которое я задвинула поднос. Тут мало что можно увидеть, тем более что обзор мне частично загораживает поднос с едой. Слева видна его спина, обтянутая коричневой тканью. Он лежит на боку, подтянув колени к груди.
– Я могу вам чем-нибудь помочь? – спрашиваю я. – В ответ он только стонет опять. – Я скажу, что вам нужен лекарь, – говорю я.
– Не-ет, – отвечает он. Затем еще более слабым голосом просит: – Воды.
– Подождите. Я приведу к вам лекаря.
– Воды! – Он опять начинает стонать.
– Простите… я не могу к вам войти. И, возможно, вы заразный. Но я могу попытаться привести лекаря, который вам поможет.
– Я не заразный, – отвечает он. – Со мной такое бывает.
– Тогда вам тем более нужна помощь.
– Воды, – просит он.
Я совершенно уверена, что мне нельзя открывать двери камер, не говоря уже о том, чтобы заходить внутрь. Но он кажется мне безобидным – ведь у него нет сил даже для того, чтобы встать и взять кружку с водой. Как можно позволить этому несчастному и дальше страдать? Кто знает, когда он в последний раз ел и пил?
Насколько мне известно, ключ, который мне дали, отпирает только ту дверь, которая ведет на лестницу, по которой я поднялась в башню. Но все равно надо попытаться. Если он отопрет эту дверь, я дам этому малому его воду и сразу же выйду обратно. К тому же это ведь человек, больной человек, а не бешеное животное, да и я не так уж беззащитна.
Я вставляю ключ в замок – и он подходит. Я толкаю дверь. Заключенный лежит на несвежей соломе у стены, до ушей накрытый одеялом, хотя из-под него торчат его ноги. Он по-прежнему жалобно стонет. Кажется, на нем не видно нарывов, пота или покраснения, стало быть, это не лихорадка. Похоже, хворь гложет его изнутри, как ту женщину в нашем городе, которую когда-то лечила тетя Меша и которая в конце концов умерла от опухоли. Под конец она вот так же страдала. И это не заразно.
Я беру с подноса кружку с водой и несу ее туда, где лежит он.
– Вот ваша вода, – говорю я, наклонившись и протянув ее ему. Он немного поворачивается, чтобы взять у меня воду.