Добрый вечер! Он добрый со мной, этот вечер осенний. Мне не надо ни писем, ни встреч, ни друзей, ни веселья. Он со мной - этот вечер, и дождь, и стихов заклинаний. Что же мне пожелать? Это вечер любых, невозможных желаний. Что же мне попросить? Для тебя, для себя - я не знаю. Лучше ты пожелай, я желанья твои угадаю Пожелай мне покоя... Опять! Ты желал мне покоя, Ты желал мне быть мудрой, веселой, любимой - не стоит Все равно не смогу, все равно я другою не стану Попытаюсь (пыталась уже!), но ведь скоро устану От напрасных стремлений хоть в чем-то собой поступиться. Добрый вечер! И с этим, и с этим пора примириться, С тем, что эти слова я опять в никуда адресую, Что года, как стихи, я дарю, раздаю, трачу всуе. Мне не жаль их: ни их, ни себя, никого не жалею. Но забыть не могу, не хочу и - наверно - не смею.
Уже дожди стремятся потушить Зеленый лес. И осень уж стучится В окно крылом озябнувшей синицы... И нет нужды, и нет причин спешить
На ту - несостоявшуюся - встречу. Сметая листья в жестяной сугроб Холодный ветер быстро студит лоб И слишком крепко обнимает плечи...
Тоска предзимья - чем её унять? Холодный воздух разрядил дыханье, Убив в груди малейшее желанье...
Мне даже тень желанья не догнать И - надо ли? Нет. Ухожу в ненастье, В ту сторону, где даже пепел чист, Чтоб обрести единственное счастье: Лететь по ветру, как опавший лист.
Ах, потери, потеречки. Маленькие. Жестокие, как деточки Словно сдох попугайчик в клеточке... А хозяйка ходит и мается, Выбросить не решается.
Звонко часы в изголовии тикают, Город, как кот за окошком мурлыкает, А про себя все твержу я непрошенное: "Милый, хороший мой, милый, хороший мой." Ночь побледнела уже от усталости, И не хватает-то самой мне малости: Чтобы пробилось сквозь слов лишних крошево: "Милый, хороший мой, милый, хороший мой." День заморочит, закружит, замучает, Скроется солнце за снежными тучами... Нежностью странной глаза запорошены, Милый, хороший мой, милый, хороший мой.
Горит свеча - как символ вдохновенья, Что осеняет третье поколенье, И померещится в мерцающем огне: "Быть может, некогда восплачешь обо мне". Слова давно Забытого поэта, Чуть слышный вздох, не встретивший ответа, Вновь прозвучал в тревожном полусне: "Быть может, некогда восплачешь обо мне". Все отдала и поздно сожалеть, Как лес роняет мертвых листьев медь Роняет сердце в зыбкой тишине: "Быть может, некогда восплачешь обо мне". Легко ль быть искренней хотя б с самой собой? Я вижу в зеркале свой прежний взгляд прямой, Я слышу в зеркале, в холодной глубине: "Быть может, некогда восплачешь обо мне".