Неспроста, не из причуды,
В песни вслушиваясь всюду,
Так лелеем звуки, ритмы,
Слов узор и колорит мы…
Срок рожден и замкнут в круг,
Полон вещих смыслов звук.
Сколько особей в природе,
Ровно столько ж и мелодий.
Каждый род и каждый вид
Влиться в строфы норовит.
Каждый пласт и каждый слой
Стиль и жанр рождает свой.
Знал я песни: в них, как в зыбке,
Звезды луч качали зыбкий;
Были также мне знакомы
Песни-вихри, песни-громы.
Те, в которых клокотали
Времена, стихии, дали…
И твердил мне кто-то, где-то,
Не теперь, но в оны лета,
Так без толку — втихомолку,
Будто песнь подобна шелку…
Но внимал не раз я сказу:
Песня родственна алмазу,
Песня — жаркий отсверк стали
В огневом ее накале…
Поделюсь я с вами вестью:
Нынче песнь решил заплесть я
Из сиянья… С ним поспорь-ка!
Слово есть такое — зорька!
Раньше ль выйду иль поздней.
Вечно, всюду встречусь с ней…
Лишь под вечер, поневоле,
С горечью сладчайшей боли
Должен зорьке я шепнуть:
«До свиданья! Добрый путь!»
Вижу: впрямь лучи погасли…
Но зависит не от нас ли
Вновь увидеть ясный свет,
Зорьке двинувшись вослед…
Миновал я город, села,
Дальше путь держа веселый,
В полевых, лесных просторах
Слушал недр целинный шорох
И, охотник до примет,
Всматривался в каждый след:
Может быть, заклятья силу