— Трусы, — дед Стах сплюнул желтой табачной слюной, — были ими и помрете также.
— Чего ты, а? — дед Кругаль виновато пожал плечами. — Чего ты, вашбродь, снова собачишься?
— Трусы потому как! — дед Стах дернул щекой и усом, седым, но все равно щегольски торчащим вверх. — И вы, и бараны ваши толстопузые. Детишек не жалко?
— Жалко. — легко согласился Кругаль.
Остальные закивали. Пусть Кругаль говорит за всех. Все равно не разговор, а прощание с покойником. Вроде вот он, живой сидит, ворчит больше обычного, и что? Завтра утром от только кишочки да косточки и останутся. Да и про ливер-то неизвестно. Тварь все подъедала, чего уж там.
— Так раз жалко, чего ночью сидите за тыном? — Дед Стах сплюнул совсем уж презрительно. — Не отсидитесь. Сама придет.
Кругаль лишь повел виновато плечами. Мол, да, придет.
— Люди-люди, как же вы так? — Стах провел масляной тряпкой по стволу. Достал и покрутил в руках патрон, один из пяти, дождавшихся своего времени. Больше у него не осталось, и эти-то сберег неизвестно как.
С тоской посмотрел на кроху Милашку, визжа гонявшую обруч лучше остальных. Ни семьи, ни внуков, кто его помянет если что, кто похоронит, кто на могилку ходить станет? Да, почитай, никто. Хотя бы нашлось кому похоронить оставшееся от него, поручика стрелкового батальона Его Императ… Дед Стах снова сплюнул. Где оно, время-то, когда страна была, люди были, жизнь была. Все Полночь сожрала в один единый мах. Прожевала зубищами, втянула в непроглядную пасть и проглотила. А что осталось, сами понимаете, через что вышло. Вот и люди, после Полуночной Войны, если уж вдуматься, одинаковыми стали. Ну, из дерьма сделанными… Или такими и были всегда, кто знает.
Вечер катился на лощину и село-городок неумолимо. Солнце, еле-еле тащившееся по небу, видно решило не жалиться над людишками. Палило так, что куда там твоей печке. Только одинокие острые крылья чертили раскаленное небо, кречет рыскал поживу. Стах усмехнулся: в такое палево какой суслик вылезет? Только люди взад-вперед, взад-вперед.
— Это чей там? — Кругаль приложил широкую кривую ладонь к глазам. — А? Идет кто?
Дед Стах покосился на него. Кто, где, пень ты старый, откуда кто в такую-то жа…
— Твою-то Мать Богородицу приснопамятную, да окладом золотым увесить… — он присвистнул. — Чтоб мне никогда бабьих сисек больше не видеть.
Старики, плюясь, отодвинулись. Вона чего, сиськи прямо вместе с Богородицей поминает почем зря, бес чертов, неймется ему на восьмом десятке. Дед Стах, покачав головой, прищурился, вглядываясь в марево горизонта и желтую дорогу-змею, вьющуюся посреди выжженной травы. Хм, а идет, и впрямь идет. Ну-ну, что за дурак там прется? Еще пожалеет.