Все лучше...
Извините, но не могу придумать рифму, к слову "стихи", начну другое. Надеюсь, что получится:
- Средь взрослых чувств моим стихам нет места,
Мне трудно рифмы эти подбирать;
И чувства и слова - как пироги, что в первый раз спекли из теста,
Но все же не могу я в тишине молчать..."
И дальше, до конца этой странице тянулись длинное, мелким почерком написанное стихотворение, юношеское, и даже ребяческое, но все же с искренним, сильным чувством. Быть может, и Пушкин, и Лермонтов начинали с таких вот строчек. Михаил прочитал эту страничку, поднял - под ней была уже следующая, пронумерованная за следующий день; и вновь там были стихи некоторые неоконченные, потому что не мог подобрать рифмы, некоторые и вовсе без рифмы, но все искренние, по ребячески наивные. Во всех стихах прославлялась некая прекрасная дева, или принцесса, или звезда (но все подразумевалось одно и тоже лицо). Все дальше и дальше переворачивал он стихи - на заголовках мелькали дни, а чувствие его оставалось прежним. Он все читал, читал, и совсем позабыл, о том, что за его спиной безмолвствует, в напряжении ожидает его слов зал.
И вот последняя страница, запись она ней отделялась от первой на три месяца, там значилось следующее:
"Ну, вот и все!.. Уже неделю здесь ничего не писал, а все потому, что понял, что все это ерунда, и никому, в том числе и мне, совсем не нужно. Почитал эти стишки в классе - кто смеялся, кто сказал, что не плохо, но это было так грязно! Они же ничего не поняли... Да и нечего в этих стихах понимать - все пустое, все бредятина! Даже и хорошо, что прочитал - у самого на все это глаза открылось. Все не буду больше стихи писать! Теперь понял, кому их посвящал - одной дуре, которая в старшем классе учится. Гешка объяснил, что это у меня рост гормонов, и... в общем, это она мне все это время снилась! Да, да - именно так - и я, вместо того, чтобы поговорить с ней, начал всю эту ерунду писать! Все, кончено! Не одного стишка больше! И еще так опозорился!.. Хотя - ведь никто, кроме Гешки не понял, что это я ее на самом деле писал. Только бы он не проболтался!.. Сожгу все это... Нет закопаю в лесу!.."
На этом запись обрывалась, и прежде чем захлестнул его поток воспоминаний, он еще отметил, что все-таки сжег тогда все эти листы, что и не думал закапывать их в лесу, и не писал это "...закопаю в лесу". Вспомнилось из "Мастера и Маргариты" (одной из немногих прочитанных им книг), что рукописи не горят... выходит даже и такие, плохо написанные, но с искренним чувством...
Он вспоминал те волшебные, непорочные ночи; те, наполненные светлым вдохновением дни, которые после них наступали - и не мог понять, какая темная сила смогла заставить его отказаться от того счастья, от той настоящее жизни, и бросить в то безумие, которое он и вспомнить не мог (собственно, и вспоминать то кроме бессмысленной, пьяной толчеи в каком-то грязном закутке было нечего) - и вновь он проклинал свою слабость, никчемность.