мы двое мотыльков растерянные возле
вечерних тихих свеч похожих на стога
о том что будет сын сиреневый как воздух
о том что нам с тобой лететь на берега
ладошками листвы на ангельские плечи
ты знаешь умирать нельзя по одному
тебя ревную к рифме своей же странной речи
к лежащей сигарете к раскрытому окну
и долгая река рукав рубашки хочет
о чёрная вода о белая строка
я оказался вот александрийский прочерк
но верная рука но верная рука
ещё чего-то значит и веткой спорит с ветром
и веткой спорит с ветром и деревом стоит