И как вот рассказать эту правду читателям детектива? Что это за детектив такой — совершено убийство, а Эркюлю Пуаро, например — пофиг, он свою повышенную пенсию на карточку за службу в бельгийской полиции все равно получит, ну а то, что убивают… дело житейское. Все мы смертны, однако…
А? Никакая Агата Кристи до такого сюжетного поворота не додумается…
Потому-то приходится врать. Изображать сыщиков горящими на работе. Иначе — книгу не продать.
А так — продается нормально. Часть под своим именем, часть — под чужим. Пробую писать еще на английском, но пока — в стол. Для того чтобы писать книги на каком то языке — нужен уровень. Не все могут. Не каждый писатель — Булгаков.
Пять листов до обеда. Нормально — не авторских конечно, у меня своя норма. В книге — примерно от ста двадцати до двухсот моих листов. И если ты за день не написал ни строчки — день прожит зря. Не слушайте тех, кто говорит про то, что нет вдохновения. Дело не в этом. Писательство — скорее все же ремесло. И если не умеешь, или писать не о чем…
Во второй половине дня надо на стрельбище съездить. Оно тут недалеко. Я уже гражданин, так что право на оружие у меня есть, и оружие — я купил. Здесь оно есть у всех, Сербия — страна с наибольшим количеством оружия на душу населения. Завод в Крагуеваце работает, у меня там уже знакомые есть — русских там уважают, как и везде в Сербии. Вот и поеду отстрелять винтовку, которую мне сделали — легендарную М76, новодел, из опытно-экспериментальной партии мне продали. Причем для меня сделали «стиль Драгунов», приклад как на СВД, не как на канонической М76. А вот патрон канонический — 7,92 Маузер…
Потом еще попишу. Уже для себя. У меня есть произведение, которое я пишу для себя, и в нем уже не вру. После моей смерти — опубликуют… я надеюсь…
Компьютер перешел в спящий режим, пока я думал над новым сюжетом и над враньем в старых. Потом — я хотел снова начать писать, но услышал какие-то крик и на улице, а потом кто-то забарабанил в дверь.
Компьютер тут же включился без пароля, показал изображение с камеры наружного наблюдения, скрытой. Я узнал Душана… он был как не в себе. Сбесился что ли, в дверь колотит. Что происходит?
Я немного подумал. Потом достал пистолет — болгарский Макаров — и сунул в карман. Береженого Бог бережет, а небереженого конвой стережет. Пистолет кстати легальный, купленный законно.
Душан продолжал стучать в дверь. Я пошел, приоткрыл, поставив ногу на всякий случай.
— Что случилось?
— Там труп!
Я едва дар речи не потерял.
— Какой труп? Ты о чем? Где труп?
— Там… в канаве… труп… женщина убитая.