Но Шеффер поднял руку, стоя над одним из лежащих солдат. Оглянулся нерешительно на Дирка – стоило ли обращать внимание командира на эту деталь? То, что с подобными ранами не живут, было ясно даже новобранцу. Лицо лежавшего показалось Дирку смутно знакомым. Морок, конечно, можно ли найти знакомое лицо среди десятков перепачканных в земле, искаженных болью, ставших одинаковыми, как грубо отлитые лица оловянных солдатиков, ссыпанных после игры в коробку для игрушек?
– Рядовой Абель…
Пехотинец взглянул на него мутным неузнающим взглядом, как у старого пса. Чей-то чудовищный удар раскроил его от плеча до брюшины, и теперь рядовой Абель испускал дух, трясущимися губами втягивая в себя воздух и пытаясь удержать его внутри. Тяжелый свист пробитых легких говорил о том, что даже с этим он не справляется.
– Знакомы? – грубовато спросил Клейн, останавливаясь.
– Мельком.
– Помогать поздно. – Пулеметчик и сам прекрасно разбирался в ранениях. – Если хотите ему помочь, порвите его прошение, если, конечно, он был настолько глуп, чтобы накалякать его.
– Рядовой Абель!
– Мертвый офицер…
Земля под ним покрылась черной коркой. Окажись здесь лучший лебенсмейстер даже из тех, что бывают при дивизионных штабах, даже его помощь уже не помогла бы пехотинцу. Метка Госпожи, которую нельзя стереть, уже светилась на его лице. А Дирк очень хорошо умел узнавать ее – на любых лицах.
– Больно?
– Никак нет… Так… Дышать трудно… Точно наковальню на грудь положили.
– Это пройдет.
– Все… все проходит.
– Давно на вас напали?
– Четверть… Час назад. Француз крепкий пошел, не то что… раньше. Ты его штыком, а он… словно и не замечает. Хорош француз… Меня как курицу разделал. Чик-чик…
– Не болтай, рядовой Абель. Я вышлю к тебе санитаров, как только кого-нибудь встретим.
– Французы эти… Уж никак они покойники были, а?
– Может быть. Может, и покойники.
– Понятно. – Абель вдруг улыбнулся, словно и в самом деле что-то понял. Что-то важное, что враз сняло боль. – Вот и я думаю… Мир, стало быть, точно рехнулся.
– Наверное.
– Живые дерутся с живыми… покойники с поко… Ох. Что же это будет… Получается, войны вовсе кончаться не будут… Живой – под ружье… Мертвый – становись в строй…
Клейн молча коснулся пальцем левого запястья, словно указывая на часы, которых не носил. Дирк понял его и без слов. Времени мало. Не время болтать с умирающими. Его взвод, зажатый во французские клещи, ждет.
– Не бойся, рядовой Абель, ты уже комиссован домой.
– Ну да?
– Слово мертвого офицера. Война для тебя закончилась.
– Ох… славно. – Тусклые глаза быстро заморгали. – Это хорошо… Давно пора мне. Весна на дворе. Жена одна не справится. Баба… Домой бы мне. Весна…