Наверно, я должен вернуться
И вновь попытаться начать.
Мне надо скорее проснуться —
Иначе мне больше не встать.
Мне нужно ни много, ни мало —
Как воздух, как память, как кровь, —
Чтоб верила мне, доверяла,
Избитая мною любовь.
Верни меня, я умоляю!
Мне руку свою протяни.
Я свет твоих глаз ожидаю,
Как аэродрома огни.
Брыкается сердце устало,
Пульсирует дурь в голове.
Я помню, что мне надо мало —
Кусочек Вселенной моей.
Я замер. Я страхом стреножен.
Я много, видать, попросил.
Мурашками бродят по коже
Остатки разрозненных сил.
Мне снится, что я поднимаюсь,
Что пыльные шторы сорвал.
Я маюсь… Я с треском ломаюсь!..
Но я все лежу, как лежал.
Нависла тоска надо мною,
Как будто стеклянный колпак.
Сейчас я дорогу открою,
Сейчас… Я сжимаю кулак…
Зима заглянула в оконце,
Сквозь битые стекла дыша.
Застыла разбавленным солнцем
В замерзшем стакане душа.
25-27 июня 2002
Покинутым скворечням
Говорят, на земле лишь любовь будет вечно.
Только ей будоражить сердца вновь и вновь.
Но подобно скворцам, что бросают скворечни,
Улетает куда-то из сердца любовь.
Ведь весна как ручей снеговой – быстротечна.
Очень редко случается наоборот.
Никому не дано запереть свой скворечник,
Потому что в неволе любовь не живет.
Что останется в сердце, покинутом ею?
Только веры лоскут и осколки надежд.
Не всегда мы любовь бережем и лелеем,
Не меняем на ней обветшалых одежд.
Не держите сердца́ в запустеньи унылом,
Пусть там будет тепло – ведь еще не конец.
Чтоб дождаться весну, пусть отыщутся силы
И вернется опять в ваше сердце скворец.
Пусть меняет любовь словно птица скворечни,
Затевая в сердцах волшебства круговерть.
Ведь доступно любви лишь понятие ВЕЧНО
И совсем не доступно понятие СМЕРТЬ.
19-20 июля 2002
Разговор
Поэту Александру Башлачеву
Я не сплю. Нет, не сплю. И все это не бред.
Я пишу – хоть и нет, вроде, сил —
Потому что стихами к поэту поэт
Обращался всегда на Руси.
Я с тобой не знаком был до этой поры —
Не заметил свечу на ветру.
Я недавно совсем твои песни открыл
И твой голос на лезвиях струн.
Потолкуем, земляк! Нам найдется о чем.
Нереальность беседы – не в счет.
Сядем рядом, Сашок. Пусть мы оба не пьем:
Ты – уже́, а я, видно – еще.
Я, наверное, все до конца не пойму
И не вправе я так донимать.
Не легко на душе и не ясно уму…
Но мне многое нужно понять.
Почему своей кровью ты точку в строке
Сам поставил, вдруг встав на краю?
Ну, зачем колокольчик ты сжал в кулаке?
Ведь они в кулаках не поют!
Ты писал и не верил, что будут и те,
Кто услышит тебя и поймет.
Неужели ты по́нятым быть расхотел,
Не желая пойти через брод?
Пережить равнодушия ты не сумел
Потому что неровно дышал.