— Бестолочь! — резюмировал дедушка спустя пять минут моих бесплодных попыток. — Позор на мою голову! И это о нём уже сложили легенду?! Как хорошо, что никто этого не видит.
— Мне 17 лет! А ты требуешь от меня навыков, которые осваивал целую жизнь! — огрызнулся я, чувствуя, как предательски алеют щёки и уши. — Лучше бы помог!
— Вот ещё!
— Дедушка, ну пожалуйста, помоги!
— А с женщиной твоей тоже мне отдуваться? — иронично рассмеялся дух, проявляя свою проекцию в реальном мире и задумчиво оглядел высившийся над нами трёхэтажный усадебный комплекс. — Запоминай! Женщину следует брать уверенно и слегка грубо, без тени стеснения демонстрируя ей свою силу и стержень…
— Стержень?! Ты издеваешься?! Деда!!!
— Кхм, да, что это я? — насмешливо прервал сам себя Хаттори Хандзо. — Эти мелочи ты и сам понимать должен. А вот с позами там всё далеко не так очевидно. Но учитывая, какой ты неудачник, рекомендую предварительно её связать…
— Деда! — вновь мысленно взвыл я, понимая, что издевательства духа могут продолжаться ещё очень долго. — Хватит! Буду тренироваться ещё чаще и усерднее, слово Чести даю, только помоги мне сейчас! Как мне её найти в этом огромном доме?!
Мысленная перепалка изрядно позабавила моего предка. И всё же присущее ему чувство меры не позволило довести всё до полного абсурда.
— Не ной! — по-отечески воспитующей и чувствительной затрещиной он прервал мои причитания и, насладившись произведённым эффектом, задумчиво хмыкнул: — Пойдём вместе, бестолочь. Если бы ты уже подружился с Рю, то мог бы смотреть на мир его глазами! А я не могу отдаляться от тебя слишком далеко…
— Равновесие?
— Мой внук небезнадёжен, если вспоминает что голова дана ему для размышлений, а не фантазий о женщинах! Для начала нам надо забраться повыше…
* * *
В супружестве аристократия издревле предпочитает раздельные спальни. Исключения единичны, ведь зачастую брачный союз не предполагает тёплых и нежных отношений между мужем и женой и строится исключительно на расчёте…
Мерное, приглушённое тиканье старинных часов возле потрескивающего и источающего тепло камина убаюкивало Наташу. Махровый домашний халат нежно обнимал её, с ногами забравшуюся в глубокое уютное кресло и вот уже несколько часов отстранённо листающую личный дневник, заведённый ещё в пору юности. Наивная девичья привычка вести записи со временем трансформировалась для неё в некую форму психоанализа и помогала разобраться в себе. С тихим шелестом переворачивая страницы своей жизни, девушка невидящим взором скользила по ровным строчкам витиеватого изящного почерка — тщательно выведенные слова уносили её в прошлое и перед внутренним взором всплывали чёткие, яркие картины событий прошлого, её мечты и чаяния, надежды и разочарования…