– Может, скажешь, что мы делаем? – спрашиваю я.
– Ты знаешь это чувство, когда что-то несправедливо, так несправедливо, как только может, сука, быть, и ты ничего не в силах поделать? Это чувство настолько сильно, что у тебя сжимает желудок? Что тебе блевать охота, а нечем? Что ты хочешь что-то уничтожить, но не понимаешь, что именно? Потому что ничего не можешь сделать? Совершенно ничего?
Я киваю. Снова пытаюсь дозвониться Юстине. Но телефон постоянно выключен. «Разрядился, – повторяю себе мысленно. – Оставила его выключенным в машине. Наверняка ничего не случилось».
– Конечно, знаю, – говорю я, что знаю такое чувство – и сразу же начинаю его ощущать. И у меня сразу начинает болеть живот.
Мы подъезжаем к «Андеграунду». Гжесь паркует машину – как обычно, рядом, по другую сторону улицы. Молча закуривает следующую сигарету и открывает еще одну банку энергетика. Его пальцы отбивают на руле ритм песен, которые кружат, как заводные машинки.
На стене дома, рядом со входом, видно несколько надорванных, обшарпанных плакатов с ковбоем насчет референдума и надписью: ЗЫБОРК РЕФЕРЕНДУМ. Рядом виднеется наклеенный свежий, еще не сорванный плакат безо всякой графики, с тремя простыми, черными словами на белом фоне: СПАСИБО, МЫ ВЫИГРАЛИ.
– О чем ты думал на самом деле? Когда думал о Юстине? – спрашивает Гжесь.
– О том, что хотел бы отодвинуть время назад. На три года.
Кассета заканчивается, Гжесь вынимает ее из магнитофона. Но в тишине чувствует себя неловко, тишина его угнетает, потому он ставит кассету снова, на другую сторону. Песни снова летят, но звук приглушенный и теплый, как вода в озере в жаркий полдень. Именно так и звучала наша жизнь. Только так мы и можем отступить во времени.
– Отчего именно три? – спрашивает он.
– Потому что я знаю, что` испортил в нашем браке. Знаю, когда должен был повести себя иначе. Когда должен был что-то сделать. Что-то исправить. Быть мужиком.
– А не семнадцать? – спрашивает Гжесь.
– Что?
Тот мужик из многоэтажки, при виде которого Гжесь снова машинально подпрыгивает так, что пепел с сигареты падает ему на штаны, подходит к «Андеграунду». Осматривается, снимает капюшон и входит внутрь.
– Говорю, не стоило ли отступить на семнадцать лет, а не на три, – говорит Гжесь.
Гасит сигарету, вынимает ключи, потягивается, его тело похрустывает.
Словно мы снова смотрим в ту лампу, в «Магический глаз».
– Ты о том исправлении? – спрашиваю я.
– Да. О справедливости, – отвечает он. Ждет несколько мгновений, видит, что я его не понимаю. Закуривает снова и говорит дальше. – Отец и правда слишком, сука, сурово тебя оценивал. Я ему говорил: увидишь, когда он приедет, когда вернется, то будет из него человек. Отец, говорил я ему, гляди, он такой же, как мы. Миколай – наша кровь. Мой брат. Твой сын. Как он смог бы оказаться другим. – Гжесь смеется, но все еще сжимает руль так сильно, что у него белеют косточки пальцев.