Его подозрения оправдались. Чтобы окончательно удостовериться во всем, он вытащил свой телефон, сунул его под ванну и сделал несколько снимков, которые позже сможет увеличить и рассмотреть в мельчайших деталях.
Пыль действительно лежала толстым нетронутым слоем почти на всей поверхности пола под ванной, и нигде не было видно признаков того, что туда могла натечь вода.
Это говорило о том, что преступник сидел и ждал конца всего действа, он закрыл кран только тогда, когда ток прошел по проводам и все было кончено, после чего вышел из квартиры. Это в свою очередь означало, что это не мог быть Понтус Милвох.
Муландер солгал им всем троим, можно сказать, прямо в лицо, доказательства этого теперь были у Фабиана в телефоне. Идея, скорее всего, состояла в том, что это убийство должно было выглядеть как еще одно преступление, совершенное Милвохом. И так оно и выглядело бы, если бы сам Милвох не совершил нападение на яхту практически одновременно с событиями в этой квартире.
Он нашел номер Тувессон, нажал кнопку вызова и стал слушать гудки. Ждать больше было нечего.
Муландер, скорее всего, спокойно спал у себя дома. Ключи у Фабиана были, так что им не составит труда проникнуть в дом и застать его врасплох.
— Вы позвонили Астрид Тувессон. К сожалению, сейчас я не могу взять…
Фабиан положил трубку и набрал номер еще раз. Он сделает три попытки. Если она не ответит, то у него не будет другого выхода, кроме как отправиться к ней домой и…
— Если бы я был на твоем месте, то положил бы трубку как можно скорее.
Он узнал этот голос, но не мог понять, откуда он доносится. Все было предельно ясно, но он просто не мог поверить своим ушам. Осознание пришло только тогда, когда он обернулся и уперся взглядом прямо в отверстие в длинном черном глушителе пистолета, который держал в руке Муландер.
— Алло, это Астрид, — послышался в этот момент бессвязный лепет Тувессон в его мобильном. — Кто это? Черт возьми, сейчас же середина… Алло?
Велосипед. Черт бы его побрал! Он же приехал на велосипеде. Эта мысль эхом отдавала у него в голове, пока Фабиан смотрел, как Муландер указывает рукой с пистолетом на телефон в его руке. Он ничего не понимал, вдруг ощутив себя загруженным под завязку нефтяным танкером, которому понадобилось резко изменить курс на сто восемьдесят градусов, чтобы не сесть на мель. Но было уже слишком поздно. Все потеряно, и еще задолго до того, как у него был шанс дать задний ход.
— Это ты, Фабиан? Это ты опять звонишь? Алло!
Может закричать? Именно это он должен сделать? Закричать в трубку и рассказать столько, сколько успеет до того момента, как Муландер выпустит в него весь свой магазин? Но как много она сможет понять сейчас, посреди ночи? Вспомнит ли она вообще, что он звонил, когда проснется завтра?