Я рычала, Катя хихикала. А вот когда раздалось вступление к следующей песне, я поднялась.
— Ты куда? — подскочила дочь, показывая, что готова идти хоть на край света, но с мамой. Хотя в этой ситуации, видимо, и с папой тоже.
— Топор поищу, — отозвалась я под бесподобное исполнение «Моя любовь живет на пятом этаже…»
— А у нас есть топор?
— Нет. Но вдруг найду. Почему вот в приличном доме — и топора нет… Плохо.
«Спокойного сна…» — разносилось между домами. Акустика у нас тут хорошая, далеко артистов слыхать. Даже странно, что их еще не поливают матом и не закидывают яйцами из окон.
Я заскрипела зубами.
— Ты ж говорила, что папу убивать нельзя.
— Это тебе нельзя. По статусу не положено. Он твой отец.
Гогот Кати.
— Что смешного?
— Люк! Я твой отец…
— Я сейчас за топор перейду на темную сторону! А ты оставайся, юный падаван.
Странно, но в какой-то момент я… начинаю прислушиваться к концерту. Я не слышала, очень давно не слышала, чтобы Артур пел вот так. Фигню всякую, «Машину времени» вперемешку с «Битлз» и какой-то еще импортной попсой. Как ему хочется, как ему удобно. Просто в кайф. Пусть и на морозе, черт его дери…
Катя уже была у окна с телефоном, распахнула створку. И снимала, высунувшись из окна по пояс.
— Жаль, не сначала, — проворчала она в короткой паузе между «Анна, ma belle» (бывшей «Michelle», авторства Маккартни) и «Memory» (из «Кошек», моей несбывшейся мечты).
Первые песни концерта она не записала, а вот триумфальное появление полиции с веселыми сине-красными огоньками где-то на шестом номере вольной программы — вполне себе.
— Мама! — испугалась Катя.
— Ничего им не будет, — махнула я рукой.
Но… сколько там дают солдатам, чтоб одеться? Минуту? Вот через нее, родимую, мы уже неслись с пятого этажа вниз, перескакивая ступеньки.
Упаковали певцов быстро. К тому моменту, как мы выбежали из подъезда, машина уже выезжала со двора.
— Инструменты! — вздохнула Катя. — Усилок. И гитары недешевые…
— Сначала спасаем их, — распорядилась я.
И мы стали таскать в квартиру технику с детской площадки. Ощущая себя при этом… странно. Особенно странно было, когда к нам присоединился сосед с первого этажа, бритый наголо владелец злобного пинчера, со словами:
— Менты совсем оборзели. Нормально мужики пели! Душевно! Ваши?
— Ага, — кивнула Катя. — Наши.
— Жаль, Людка моя не слышала. Ей бы понравилось.
* * *
Вот так живешь-живешь на одном месте уже лет семь, а где родное отделение полиции, узнаешь чисто случайно. Февральской ледяной ночью. С помощью Гугла и все того же соседа. Ой, зря отказалась от того, чтобы проводил. С соседом и пинчером оно было бы как-то попроще.