— И что?
— А то сам не знаешь! Сняли с энергетики — теперь нанотехнологиями заведует…
Я не верил ему ни на грош, но решил игру поддержать.
— Хорошо! Рациональных объяснений, ты говоришь, нет. А как насчёт иррациональных?
— В смысле?
— Мистических! Сидит на лавочке добрый Боженька, желания исполняет…
Пётр усмехнулся.
— Эк тебя занесло!..
— Но исполняет же! По твоим словам…
— Случается… — согласился он. — А самому-то зачем на лавочке сидеть? На это Ростислав Игнатьич есть.
— Стукач Господень?
— Нет. Стукачи скорее мы. А он…
— Опер?
— Н-ну… — Озадачился Пётр.
— Он верующий вообще?
— Вот чего не знаю! Наверное…
Нет, не расколешь. Морда — серьёзная-серьёзная. Всё продумал, надо полагать… Попробуем зайти с другого конца.
— Ладно! — сказал я. — Ты лучше вот мне что объясни: как же тебя из филармонии-то попёрли? При такой поддержке…
— Потому и попёрли, — неохотно ответил он. — Свято место пусто не бывает. Трёх директоров сменил…
— Ты?!
— Я… И каждый, представь, оказывался хуже прежнего. Ну на четвёртого я уже ябедничать не стал — вижу: бесполезно… А ты думаешь, перевели нашу поганку с повышением — и никто тебе её тут не заменит? Раскатал губёнки! Вот попомни мои слова: затоскуешь ещё по ней…
И я опять поймал себя на том, что не понимаю: всерьёз мы говорим или как?
— То есть стучать ему на высшее руководство…
— Кому «ему»?
— Н-ну… Ростиславу Игнатьичу…
— Даже не вздумай!.. — страшно понизив голос, перебил меня Пётр. — Хватит нам девяносто первого…
Тут я даже не воззрился на него и не уставился — я вытаращился.
— Ты что… и на Горбачёва стукнул?
— Не помню, — сокрушённо признался он. — Понимаешь, я ж тогда ещё не сообразил, в чём дело-то… Да и какая разница? На него ж все тогда бухтели перед путчем — на Горбачёва… Кто-нибудь да стукнул! Не один — другой, не другой — третий…
* * *
Какой конферанс? Какая редактура? С такими способностями — и прозябать у нас в «Издательстве»? Да подайся он в аферисты — глядишь, получился бы из него новый Остап-Сулейман-Берта-Мария Бендер-бей! Хотя, помнится, Остапу Ибрагимовичу тоже пришлось в конце концов переквалифицироваться в управдомы…
В задумчивости я выцедил стакан прохладного сладковатого кваса и оглядел скверик, высматривая старичка на скамейке. Ростислав Игнатьич восседал на прежнем месте в прежней позе. Такое ощущение, что сначала его там посадили, а потом уже возвели вокруг сквер, город, Вселенную…
А Петенька, как совершенно справедливо выразилась бухгалтерша Ленка, — гад. Гад несомненный, ярко выраженный. Ну нельзя же так людей морочить! Вот сидит себе, опершись на палочку, безобиднейший пенсионер и ведать не ведает, какие вокруг него слухи бурлят…