Чтобы перевести дух, он садится на камень. Зарево позади нас свидетельствует о том, что домашний пансионат «Эдельвейс» полностью охвачен пламенем. Однако ТТ не смотрит туда — он прислушивается к тому, что происходит на аллее под нами, опасаясь неизбежного наплыва зевак.
Пользуюсь возникшей паузой, чтобы задать ему вопрос. Извечный вопрос, вызывающий у нас споры:
— Когда-то ты обещал написать завещание в пользу нашей страны.
— Напишу, — глухо подтверждает Табаков. — Если доживу…
— Конечно, доживешь. Но я на всякий случай запасся текстом.
— Каким текстом?
— Текстом завещания.
Протягиваю ему лист бумаги. Довольно неряшливого вида, сложенный вчетверо и уже давно покоившийся в моем паспорте — с того самого дня, когда мне его вручил Весо Контроль, предупредив, что этот текст — всего лишь образец.
— Держи фонарик, — советует ТТ. — Свети на бумагу, а не на мои ноги.
Бросив взгляд на листок, он бормочет:
— Это никуда не годится. Напечатано на машинке. У нотариуса не заверено. Это, браток, ни на что не сгодится.
Собирается сказать еще что-то, но замолкает, утомленный длинной фразой.
— Ну, хорошо, подпиши все-таки, хоть и не годится.
— Дай — чем.
Шариковая ручка у меня тоже припасена давно. Как раз для такого случая. Протягиваю ему и подкладываю под лист свой паспорт.
— Говорю тебе, это не сработает… Но раз ты настаиваешь… Да посвети ты на листок…
Замолкает, наклоняется над завещанием, однако, прежде чем взять ручку, произносит прерывающимся голосом:
— Лично для тебя я припас кое-что другое… Поценнее…
Он лезет в карман жилета, вынимает из него какой-то ключик и протягивает его мне.
— Держи! Дай мне ручку.
Берет ручку дрожащей рукой и наклоняется пониже, чтобы видеть место, где следует поставить подпись. Начинает писать, но наклоняется все ниже и ниже, пока вдруг не падет на землю, подминая под себя злополучный листок. Пытаюсь приподнять его бесчувственное тело, и это мне почти удается, когда вдруг ощущаю, что держу в руках очень тяжелое бездыханное тело.
Для Траяна Табакова начался его полет в бездну.
— Как прошли похороны? — спрашиваю Марту, едва она входит в дом.
— Так себе. Пришло человек десять, половина из которых, вероятно, были переодетыми полицейскими.
— И все же да простит его Бог, — говорю я со сдержанной грустью.
— Бог его, может, и простит — ему все равно, а вот я — не прощу! — говорит она сухо. — До этого мгновения прощала — и равнодушие, и скупость, но эту последнюю гадкую выходку простить не могу.
— Ты имеешь в виду наследство.
— Естественно.
— Может, он оставил завещание.
— Исключено. Человек, который думает только о себе, не думает о завещании.