Юрий Иванович перешучивался и с молодым врачом, приехавшим на скорой.
Когда деда увозили вглубь больницы, он успел напоследок подмигнуть внуку, замершему в приемном покое.
– Не ссы, горе, прорвемся.
Сергей был уверен, что Юрий Иванович умер со смешком и очередной едкостью, срывающейся с губ. И продолжил смеяться где-то на другой стороне.
Главное, чтобы там были магнитофон и «Прима».
Сергей стоял у знакомой с юношества калитки. Из Москвы он уехал свободно, однако понимал, что совсем скоро, когда проверят камеры в подъезде и установят его личность, надо ждать полицию. Но это была наименьшая из проблем.
Он вошел в дом, скинул на пол рюкзак, поставил рядом сумки и прошел в комнату, которая раньше служила мастерской Артему. Все его вещи Сергей давно спрятал в кладовую, а масляные картины висели в центральной комнате, но здесь все равно ощущался след Артема. Именно тут он проводил так много времени, стоя за мольбертом, сгорбившись в кресле за компьютером или графическим планшетом, творя истинную магию
Сергей сел на пол и прикрыл глаза.
В тот день Артем рисовал с натуры заброшенный особняк, заставший еще царские времена. Бывший дворянский дом, насколько Сергей помнил, всегда стоял бесхозным. Дед рассказывал, что после революции его перепланировали под коммунальные квартиры и жителей расселили из дышащей на ладан развалины только в начале нулевых.
Прошло два года после смерти Юрия Ивановича. Он завещал внуку все скромное имущество. Днями Сергей работал на стройке, а вечерами пропадал на оккультных сайтах, изучая симпатическую магию; пытаясь понять скрытые значения карт Таро и их связь с архетипами, уходившую глубже, чем он думал; прикидывал, где достать годные для работы ингредиенты масла Абрамелина и как сэкономить на церемониальных предметах.
Сергей шел из магазина, прижимая к груди пакет с порванными ручками, но замер, заметив художника. Старый дом под кистью преображался: исчезала ветхость, выбитые окна снова были застеклены, барельефы на стенах сияли позолотой, из приоткрытой двери на ступеньки падал свет. И Сергей представил, что там, внутри, в роскошных залах с высокими потолками под переливы музыки кружат люди, то ли из прошлого, то ли из будущего.
Художник обернулся и подмигнул.
Так все началось.
Все закончилось в темном переулке, залитом сине-красным мерцанием спецсигнала скорой.
Но в тот день светило солнце, а город, словно повинуясь воле Артема, стал немного уютнее.
Сергей ударил кулаком по полу. Еще раз. Сильнее. Бил, пока боль не отдала в локоть, пока в глазах не потемнело.