Хорошо Машке, подумал Ибрагим, вздыхая, хорошо с герлой...
Последовала пауза, а затем в комнате начали происходить интересные вещи. Доносились оттуда: лязг и скрежет, рычание пружин, охи-ахи, стук копыт, всхрапывания и застенчивые взвизги, словно там пытались заняться гомосексуализмом два Железных Дровосека.
Машка, думал Ибрагим, затаив дыхание, Машка герлу ломает...
"Отдайся, - хрипел Машка, - отдайся... хе-хе... ништяк..."
Пружины уже не рычали, а пели и трубили, подобно серебряным фанфарам. Партию баса повел внезапно заработавший на кухне холодильник под аккомпанемент неутомимого глиссандо сотен комаров и мух, и прочих летучих насекомых... Ибрагим не выдержал и, путаясь в дверях и кальсонах, выскочил на улицу.
Светало. Солнце накалило горизонт. Гусиной кожею покрылася река...
Да, я все как-то забываю описать место действия, где собрались мои девочки и люди. Ну, место, место - что значит "место"? Подобно тому, как мотив американского гимна напоминает мне мелодию песни "Хаз-Булат удалой", так и место сие вызывает во мне какие-то странные ассоциации. И видится мне, грешным делом, все какая-то ерунда. Рисунок видится - называется он "Pressure", а изображены на нем с неумелой старательностью какие-то автоматы, пистолеты, ятаганы, падающие офицеры, протыкающие друг друга пунктирами выстрелов... Евангельское "блаженни кротции"... Газетный заголовок "Ширинка - символ детской беззаботности"... Торт, усатый и во френче, на который вдруг насела толпа халявщиков... А небеса над местом этим - цвета мышиной шинели, а голоса у ангелов моих - этакое бурление в утробе со вчерашнего похмелья, и в телевизоре - сплошная амамба... Но хочется шампанского, братцы, а пахнет воздух чтой-то только потом, да разгоряченными бедрами герлов, а поскольку танец, как известно, всего лишь вертикальное выражение горизонтальной страсти, то по бокам вода играет, в середке огонь толкает я куплю тебе ягненка сладок жир разлит в мошонке и почали дружно жить... А вот у Машки, например, была знакомая мочалка, от которой пахло полиэтиленовым пакетом. Но она этого не понимала, не понимала этого она, потому что была она просто дулочка с дылочкой. А мне уже пора спать. Пора отправляться в сортир с газетой "Советский спорт" etc. И так ведь ясно, что герои мои сидят на даче. Дача. Че Гевара. Боа констриктор. Дача взятки. Чача. Князь Багратион. Но это еще ничего. Гораздо хуже, что я никогда там не был. Но, вообще-то, и это не суть важно. В общем-то, невелика разница: дача или чача. Все равно у нас их нет. Все равно мы пришлые и ушлые, и ветерок под шляпою свистит. Да и что это за манера - все описывать? Надоело.