Царь сильнее философа. В чаше вина
Он упрек его топит немой.
Мараканда — сегодняшний наш Самарканд —
Тесный мир, коротышки-века…
Царь сидит, на победу накинув аркан.
Снова тянется к чаше рука.
Нет, учитель, — чем больше победных путей
Он прошел от начала начал,
Тем у варваров больше он мудрых затей
И высоких умов примечал.
Нет, учитель, — не только он смел и жесток.
Продолжая орлиный полет,
Он и Запад надменный, и древний Восток
В незакатной державе сольет!
Нет, учитель не прав. Только вот почему
Уж не греки, не персы — бедой
Македонцы — свои — угрожают ему,
От врага заражаясь враждой.
И не раз уже меч был над ним занесен,
Но в расправе он краток и крут —
Пусть исчезнет дряхлеющий Парменион,
Пусть Филоту камнями побьют.
Но зачем же грубит ему преданный Клит,
Черный Клит — крутоплеч, остроглаз,—
Брат кормилицы, тот, что с ним дружбою слит,
Что от смерти в бою его спас!
— Верный Клит мой, ты что это темен с лица? —
Клит вскочил, как тревогу трубя:
— Отказался ты, царь, от родного отца,
А отец был славнее тебя.
Сыном бога ты стал…—
Хоть и был уже пьян,
Царь сдержался и думает вслух:
— Что хотел мой отец? Обобрать персиян
И вернуться в обитель старух.
Мне же нужен весь мир. Здесь отец ни при чем. —
Клит кричит:
— Тебе персы милей! —
Царь ответил:
— Одним лишь мечом да бичом
Не удержишь в покое людей.
Мне тесна македонская наша земля.
Замолчи, коль понять ты не смог.—
Клит кричит:
— Так с рабами пируй, чтоб, юля
И хваля, пресмыкались у ног!
Царь почувствовал запах горелой травы —
Это значит, что ширится в нем
Приступ серого бешенства без головы,
Тот, что был ему с детства знаком.
Он дрожит, и рука его ищет кинжал,
А друзьями кинжал схоронен.
Толстокожее яблоко в пальцах зажал…
И швырнул его в неслуха он.
Ну а Клита друзья его — с пира долой —
Волокут уже к выходу, вкось.
Если б сразу же Клиту убраться домой,
Может, все бы тогда обошлось.
Александр проводил его взглядом сухим.
Сколько раз он прощал ему блажь!
Сколько сделал добра и ему и другим,
Сколько роздал им царственных благ…
Щедрость помнят ли?
Искоса взгляд он ведет
Через зал от лица до лица:
Может, зря им дарил, начиная поход,
Все, что сам получил от отца?
Или помнят? Зачем же их взоры мертвы!
Почему ему душу палит
Несмолкающий запах горелой травы…