И эти слова ломают меня, потому что ничего не в порядке. Никогда не будет в порядке: он — умер.
Я сползаю на палубу, и руки Бри обнимают меня, одновременно накрывая одеялом. Она одной рукой гладит мои волосы, другой спину. Моя голова покоится на ее груди и мне слышно ее сердцебиение, чувствую ритм ее неровного дыхания. Она притягивает меня к себе все ближе и ближе.
— Все образуется, — шепчет она. — Я обещаю.
Ее дыхание теплое, несмотря на холодный мартовский вечер, и, как она шепчет эти невозможные обещания в мои волосы, повторяя их снова и снова, я понимаю, насколько мы близки. Ее спина под моей ладонью, выпуклость ее груди под моей щекой. Она пахнет морской солью. Ее шея всего в нескольких дюймах от моего рта. Я хочу поцеловать ее, наклониться и потерять себя в прикосновениях к ее коже. Она смотрит на меня и замолкает, наши губы останавливаются в дюйме друг от друга.
Она не скажет мне, что это снова была ошибка. Я знаю это по страстному желанию в ее глазах и то, как ее тело дрожит, когда мои руки скользят по ее бедру. Осознание того что мое прикосновение это причина по которой она так реагирует, заставляет меня хотеть ее больше чем когда-либо. Я начинаю думать о том, как еще ее тело может двигаться под моими руками, как мы можем двигаться вместе если…
Я вскакиваю на ноги и даю холодному ветру разбудить меня.
Что со мной не так? Блейн мертв… он мертв! А я думаю совершенно не теми частями своего тела.
— Грей?
— Я не могу. Даже когда я выговариваю слова, все на чем я могу сфокусироваться это то, как она ощущается в моих руках. — Я просто… — Я смотрю на нее, желая, чтобы она поняла. — Он мертв, Бри.
— Да и это ужасно. Это будет ужасно еще долгое, долгое время. Возможно всегда. Но это не означает, что ты обязан отныне страдать каждую минуту своего существования.
— Слишком рано.
— Я не говорю, что тебе следует о нем забыть, Грей, или что когда-либо боль уйдет. Я говорю, что ты не должен заставлять себя страдать больше чем необходимо, только и всего.
— Ты не знаешь, как это ощущается, Бри. Как это заживо меня пожирает. Как любое чувство кроме боли кажется неуважением по отношению к нему.
— Нет, я понимаю тебя слишком хорошо… Я тоже теряла людей, которых я любила.
Конечно, отца, которого она практически не успела узнать до его Похищения. Мать, на потерю которой у нее ушли годы, чтобы примириться с этим — точно так же, как и у меня. Но ничего похожего на это. Ничего не произошло из этого недавно, и память об этом не была так свежа, и это не было практически частью ее. Она не подпускает людей близко к себе, так кого она могла бы, возможно, потерять, что бы эта потеря могла заставить ее чувствовать то же самое, что чувствую я прямо сейчас?