— Светильник, у тебя минутка найдется?
Они пробираются через кустарник и садятся на скамью. Мосс оглядывается по сторонам и спрашивает:
— Ты женат?
— Конечно нет. Мне казалось, ты знаешь об этом.
— А почему ты не женат?
— Почему не женат? Скажем так: потому, что уверен, зрелость приходит к людям не в молодости, в молодости же они не способны сделать правильный выбор спутника жизни, то есть выбор в соответствии с требованиями, которым этот спутник будет отвечать и в последующие годы…
— И как долго ты собираешься выжидать?
— Думаю, что и в тридцать лет для меня еще ничего не будет потеряно. Наоборот, у меня будет свобода выбора и меньше риска принять поспешное решение.
— Да, но когда у тебя родится ребенок, тебя будут считать его дедушкой, а не отцом, — язвит Мосс. — Ты уже влюблялся? Хоть раз втюрился так, что, кроме нее, никого не замечал?
— Ты устраиваешь мне экзамен? — ершится Цвайкант. — Ты думаешь, я говорю прописные истины, которые касаются только меня? Нет, видимо, придется сказать что-то более основательное, прежде чем мы продолжим этот разговор.
— Не злись, Светильник, ты же у нас умный. Скажи лучше, что мне делать. Она мне нравится, а я не знаю, как ей об этом сказать. Если бы мне просто хотелось утащить ее в луга, тогда бы я знал, что делать. Но у меня такого желания нет, понимаешь? Для меня это очень серьезно, черт побери!
— Ты прикидываешься или действительно такой профан?
— Действительно, дорогой Светильник! Если я потащу ее в луга, она может подумать, что у меня только одно на уме, а не потащу, она сочтет меня недотепой. Если признаюсь ей в любви, она, чего доброго, меня высмеет, а не признаюсь…
— Не признаешься — можешь ее потерять, — прерывает приятеля Цвайкант. — Самое правильное: покупаешь букет цветов, идешь к ней и открыто признаешься ей в любви.
— А что я должен говорить?
— Чудак! Да то, что положено в подобных случаях: «Я люблю тебя!»
Мосс смотрит на Философа в упор, потом тычет ему кулаком под ребра:
— Ага, преклонив одно колено и положив правую руку на сердце, так? Нет, Светильник, такого она от меня не услышит. Да она же бока надорвет от смеха!
Цвайкант тоже начинает смеяться, представив Уве Мосса на коленях.
— Что ж, друг, говори, как умеешь, своими словами.
Мосс печально качает головой и встает:
— Не получится, потому что для луга это подходит, а для загса — нет. Видно, и ты мне не помощник.
— Подожди! Давай возьмем золотую середину, — предлагает Философ.
— Что-что?
— Средний вариант между лугом и преклоненным коленом, понимаешь?
— И как это будет звучать?