— Поэму о войне, простом солдате? А ведь до этого никто не писал подобное, — задумчиво сказал Толстой.
— Почему? Писали, — сказал я.
— Кто!?
— Гомер. Илиаду, — был мой ответ. И я сам начал смеяться первым своей шутке.
— Да, Лермонтов «Бородино» нам дал, а, ты, поэму напиши. Настоящий поэт он про простую жизнь и людей должен уметь. Пушкин Онегина, ты, Василия Тёркина, — раззадоривал я Толстого. Гомер, Пушкин, Лермонтов, Твардовский достойный ряд, чтоб встать рядом. И было видно, что он, поэт Толстой, начинает загораться моей идеей. Так, то лучше. А то собрался он, церемониймейстер двора, что по табелю о рангах равно подполковнику в бой идти. А Князя Серебрянного, «Колокольчики мои, Цветики степные! Что глядите на меня, Тёмно-голубые?» Кто будет писать? Пушкин что-ли!? А на меня смотрел автор надеюсь этих будущих строк. Изучал. Александра он то хорошо знал, с детства, на себе даже катал по Зимнему дворцу во время игр.
— Да, Алексей Константинович, другим я стал. Не совсем я тот Александр, которого ты знал, — пошёл я в атаку, чтоб лишнего не надумал обо мне Толстой.
— Ты, сам здесь станешь другим. Более настоящим, что ли. Ты ещё в состоянии живёшь ДО войны, а я уже на войне. Ты поймешь о чём я. Повоюешь, пообщаемся с севастопольцами. Сам поймёшь, объяснять не буду. Поймёшь, обдумаешь, напишешь. Ты сможешь, я знаю, — говорил я молчавшему поэту и человеку, который Россию любил больше себя.
— Ты, главное пиши об этой войне правду. Про страх, кровь, грязь, без тебя напишут, расскажут. А, ты, расскажи ради чего это война, за, что Россия воюет. Так, чтоб она сама, Россия, это поняла и запомнила, — говорил я глядя на Алексея Толстого.
— А, теперь давай-ка вот, что, сделаем, — сказал я и начал снимать с себя мундир, под удивлённым взглядом своего собеседники. Снял, засучил рукава рубашки, и поставил правую руку на стол.
— Силушкой померяемся. А то ты меня раньше борол, но, я здесь не на печке лежал. Давай, давай.
Толстой тоже снял мундир и с загоравшимися огоньками в глазах закатывал рукава. Занял свою позицию напротив и мы взялись хватом руками. Рука у поэта была размерами весьма непоэтической.
— Насчёт, три. Я считаю, — сказал я. И на «три» попробовал рывком и телом одолеть Толстого. Хрен наны. Рука у него ушла вниз от неожиданности, но, он её удержал и несмотря на мои немалые усилия и пыхтения, завалил меня. А силушки у меня здесь уже было будь здоров. Значит верно писали, что автор «Средь шумного бала, случайно…» обладал силой не только слога стихотворного, но, богатырской.