И тут же заторопился:
— Ну что, начнем прием-сдачу?
— Согласен, — ответил Петр, дивясь тому, что у Николая Исаковича так ни разу и не затеплились живым светом глаза. — С чего начнем?
— А с чего хотите.
— Тогда с ремонтных мастерских.
Зашли в мастерские. Там стояло на ремонте два трактора. Трайнин подошел к одному, окликнул тракториста. Из ямы проворно выбрался паренек лет восемнадцати, Петр почти сразу узнал Фарида Сайфиева. Конечно, тот подрос, возмужал. А в сорок первом совсем еще мальцом был.
— Здравствуй, Фарид, — поздоровался Трайнин. — Эким ты молодцом стал, сразу и не узнаешь! Ну как с ремонтом?
— Здравствуйте, Петр Афанасьевич, — заулыбался Сайфиев. Восхищенно глянул на Золотую Звезду на груди Петра, прищелкнул языком. Но тут же спохватился: — С ремонтом у меня порядок! Завтра к вечеру сдам машину.
— Молодец! — похвалил его Петр. Спросил, кивнув в сторону трактора, стоявшего на другой яме: — Ну а тот как, тоже заканчивает ремонт?
— Как же, заканчивает... — В голосе Фарида послышалась неприязнь к тому трактористу: — Он уже месяц здесь загорает. Трактор по деталям раскидал и все. Вон и сейчас не жнет, не пашет.
— А те чо, жарко от этого? — раздался голос из-за соседнего трактора. — Больше всех надо?
К ним подошел здоровенный парень лет двадцати пяти. Настроен агрессивно. Это было видно по блеску маленьких глаз, зло посверкивавших из-под козырька низко надвинутой кепки. Но, увидев рядом с Фаридом мужчину в армейском кителе, с Золотой Звездой Героя Советского Союза, парень в первую минуту стушевался. Но тут же, независимо хмыкнул, уселся на свернутую в бухту гусеничную ленту. Вынул пачку «Беломора», ловко вышиб одну папиросу, сунул ее в рот, прикурил. Вызывающе взглянул на Трайнина.
— Что-то я никак не припомню тебя, парень, — подошел к нему Петр. — Ты что, нездешний?
— Допустим, — прищурился от дыма тракторист. — Ну и что?
— А он раньше в Сибири работал, — подсказал Сайфиев. — Да там, видно, спать на работе очень холодно, вот и потянуло в теплые края.
— Ты, паря, замолкнул бы, а? А то ушибу ненароком, — огрызнулся тот.
— Сибиряк, значит, — перебил парня Петр. — Оно и видно, силенкой не обижен. Только вот... не надоело тебе так-то?
— А как «так-то»? — не понял сибиряк.
— Ну вот так, перекуривать? Небось скучно?
— Ничо, мы привычные, — криво усмехнулся слесарь.
— Знакомые слова, слышал я их, — миролюбиво продолжал Петр. — Под Москвой, в декабре сорок первого. Тогда твои земляки, когда в атаку поднимались, тоже приговаривали: «Ничо, мы привычные. На медведя в одиночку с рогатиной хаживали, а здесь, когда скопом...» Смелые были ребята!... — И вдруг спросил без перехода: — А у тебя отец как, жив?