снежинки пепла.
Словно прилива шум,
треск горящего дерева –
корабли Рима не смогут уплыть.
И барашки в море подобны тлеющим углям в ночном
костре.
Ночной костер посреди необозримого темного леса.
Вкруг костра собрались беззубые дети,
песни поют, кидают картошку на дно,
и, словно мидии,
запекшихся клубней разламывают раковины,
белое нежное мясо губами целуя.
Ибо мертвецы не в силах
есть.
Необратимо,
как сворачивается кровь, густеет тьма.
Какает пес иконописный, думая, что незаметен.
Лучший друг продажных женщин и нищих духом,
он давно забил на правила хорошего тона,
и ночь
залезает даже под ногти,
красным лаком покрытые,
похожие на кораллы когти крота –
манят сквозь клубы сигаретного дыма.
Он снимает темные очки.
Я вижу: глаза его.
Синие глаза Пола Ньюмена.
Измена набухает,
но поднимается Буря,
и словно пробуждение срывает цветущую розу кошмара,
вихрь уносит крота на ратушу,
где он повисает,
легковесный мохнатый мудак,
зацепившись глазницей за минутную стрелку.
А меня злой ветер волочет по асфальту, подобно листу газеты,
наполненной парой сплетен,
парой картинок,
парой серьезных соображений
на общественно-политические темы,
парой впечатлений от последних событий в мире искусства.
И еще гороскоп на завтра, которое не наступит.
Утром в глаза бьет
то ли солнце,
то ли сверкание купола.
❋❋❋
боль уходит так же,
как уходит человек.
собирает вещи и уходит навсегда.
Пальто
Под утро приснилось Болшево.
Там зимой были финские сани и катались с горы.
И был запах сладких
едва испеченных булочек ближе к пяти – на чаепитие.
И кино по вечерам.
Еще были лыжные походы.
И огромные деревянные шахматы и шашки.
Хочется вешаться. Не как пальто. По-другому.
Не будет ни того тела, на которое натягивал чулки,
чтобы не мерзнуть.
Ни той темноты ночного леса.
Ни жидкой ели,
обернутой гирляндой из лампочек мигающих безмолвно.
Ни той простуды.
Хочется плакать. И не получается.
Не надо лукавить. Ты знал, что этим кончится.
По крайней мере теоретически жить еще долго.
И в этом остатке тоже есть своя прелесть.
А то, что сниться будет Болшево до конца – терпи.
Может быть, в этом и есть главная тайна.
Маленькое но длинное стихотворение о доме
и говорил один повар:
раковина моллюска – тело его
а слизкая субстанция внутри – душа
спрысни лимонной горечью
так вкуснее
у меня нет дома
у меня есть дом
я пишу о доме
я хочу обьяснить, что такое дом
дом – это не то, что вы думаете
дом – это не крыша/пол/стены/потолок/двери/окна
в доме нет крыши
в доме нет пола
нет стен
нет потолка
нет дверей
нет окон
дом во мне/в тебе/в ней/в нем
дом внутри нас, а не снаружи
дом внутри дом внутри
но дом во мне не для меня