искать отправлюсь правду,
не обижайся, если в пути убьют.
Ну и собрался. Попрощался с тремя сыновьями, жена еды насовала, пряча глаза. Помолился в дорогу. Никто ему не был явлен. Ну или он просто не рассказал.
Жизнь, к сожалению, мало похожа на сказку. В сказке ведь как? Пошел искать и нашел. Ну а тут через десять лет началась гражданская.
То есть, все закончилось как-то нехорошо.
...Я тут живу. У меня семья, писанина, я тут бегаю и бегаю, и все как-то мимо. Правда вот, по вечерам начало срубать — это уже труба. У меня тут куча дел, коты и работа. В принципе, очень многое может на свете радовать.
Только вот иногда
закипет азотом
кровь
шальная,
дурная,
прапрадедова.
И говорит: есть где-то на свете правда.
Голос ее протяжен и не убрать его.
МЫ РАСХОДИМСЯ ПО ДОМАМ
В августе еще не меняется ничего — и напоит лес водой тебя ключевой, обожжет дорога ноги горячей пылью. И щекочет трава бока твои и живот, и земля округла, словно бока кобыльи.
Не меняется — только воздух чуть-чуть пресней, и рассветы еще прозрачнее — как во сне.
Собираем игрушки, хватит — мы доиграли, извините, пожалуйста, я больше не буду. Это словно закончился праздник — и все убрали. И помыли посуду.
Словно вот уже поджимают сроки, извините, не получится передвинуть.
Мы идем по домам — и у первого дом высокий, и резные окна, и за окном георгины.
Запрокинув руки, по светлому небу плыть. А второго дома ждут, и окна теплы. Только я — потеряшка, и мне гулять дотемна, провожаю всех и дальше иду одна, и не знаю, в каком из растрепанных городов — мой дом.
Я иду по августу, звезды уже видны. Холодно и немного тесно.
Просто нет у меня ни времени, ни страны —
только очень много свободного места.
ЧЕРНОВИКИ
Сколько в мире гармонии, сколько света...
...вот сидишь на скамейке, щуришься, плечи сгорбив,
ни усталости во взгляде твоем, ни скорби,
просто слушаешь, как заканчивается лето.
Вспоминаешь, сколько их было — любимых, любящих,
дотлевает сигарета, звенят птицы.
Просто каждый носит под сердцем то самое будущее,
которое никогда не случится.
Никогда не случится.
Просто сколько их — тех, кем могла бы стать, а не стала,
где они живут, в каких зазеркальях,
в каких отражаются зеркалах.
На каких катаются «скорых»,
покоряют какие скалы,
над какими реками завещают развеять прах.
Тех, с кем могла бы остаться, но — не выдержала.
Не выжила.
Сколько линий судьбы, навсегда безнадежно выжженных.
Сердце стучит с перебоями — скоро, скоро.
Твоя бездна всегда с тобой, ее край за шторой,
отодвинь — и увидишь ее беспросветную глубину.
Главное — не сейчас бы в ней утонуть.