Я не заметила, когда слова зазвучали… и показали. Просто снова зажмурилась от мельтешения, попыталась вдохнуть поглубже… и опять куда-то провалилась, как недавно при предсказании-указании Немы.
…Мирна стоит на сундуке у стены – собранная, сосредоточенная, шевеля окровавленными пальцами левой руки. В окнах – морозная ночь, в комнате – звенящая тишина.
– Истина прошлого… – шепчет она. – Где найти правду? Где же?.. Никто не знает истины… Никто. Откуда они взялись? Куда пропали? Они просто появились. Но ничего не бывает «просто» и ничто не берётся из ниоткуда. Круговорот воды – круговорот силы – круговорот истории…
Пишущая поднимает левую руку и рисует на стене невнятную закорючку – кровавый росчерк. Их письма никто не мог прочитать, если находил, только сам написавший или близкие из семьи, и то не всегда. А они не умели писать ни на древнем языке старой крови, ни на людском. Лишь своими провидческими чарами.
Она задумчиво повторяет:
– Круговорот истории… Вот где надо искать корни правды. Когда-то что-то уже случалось, из-за чего появились или Забытые – или похожие на них существа. Может быть, именно тогда и пропали, растворились в Шамире безлетные. Ибо Забытым их силы досталось очень мало.
Мирна медлит, вздыхает и признаёт:
– Да, мало, но достаточно, чтобы Стужа заморозила треть мира. Но и силы в безлетных было – не чета даже искрящим… – она помедлила и опять нарисовала закорючку. – Но всё же – искать надо где-то там, ещё до Забытых. Уже тогда нас было гораздо меньше людей, и не просто же так.
Новая кровавая закорючка. Неуловимо меняется время: в окна робко заглядывает рассветное солнце, по стенам ползут золотые полосы. И кажется, в комнате теплеет. Уже не зима – лето.
Мирна озабочена всё тем же, снова и снова повторяя «истина прошлого… истина прошлого…» В конце концов, она спрыгивает с сундука и нервно ходит по комнате.
– Ничего не понимаю… – ворчит раздражённо. – При чём тут пламя на Гиблой тропе? Что за образы? Как всё в этот раз странно и непонятно… Как записать-то?..
Она останавливается и долго смотрит в окно, пока не видит: солнечные блики на стекле, искрящая дорожка на тёмной колодезной воде в ведре.
– Шамир, затейник… – пишущая удивлённо качает головой. – Искра на Гиблой тропе… Ты не оставишь ей выбора. Ты заставишь хоть одного искрящего вернуться в мир и остаться здесь навсегда. А там, где один, – там и все остальные. Они до смерти боятся Забытых… но по-прежнему присматривают за тобой. За нами. И ты не дашь им ни единого шанса спрятаться. Нет, не так. Не позволишь им… опоздать.