— Рей.
— Что? — не поняла я.
— Рей Сторм. Так меня зовут, — пояснил парень, улыбнувшись. Улыбка оказалась на удивление приятной. — Я провожу вас, куда надо. А здесь не студия, здесь я живу.
Боже мой, а ведь и правда здесь кто-то живет, поняла я — в углу стоял хромой диван с наваленными на нем подушками и пачками газет. Стена за диваном вместо обоев была оклеена постерами.
Рей, продолжая держать меня за руку, повел по каким-то коридорам. Помню, что мы раза три свернули направо и столько же налево.
— Старый дом, — бросил Рей, — поэтому и лабиринты такие.
Неожиданно он пропустил меня вперед и подтолкнул в спину, коротко бросив:
— Вам сюда. — И скрылся в неизвестном направлении. Я бы даже сказала, испарился, как Чеширский кот. Улыбка его, как мне показалось, еще долго висела в спертом воздухе студии.
Я очутилась в относительно чистом небольшом зале с рядами стульев и небольшой сценой. На стульях сидело человек десять-двенадцать, дожидающихся, когда можно будет блеснуть своими музыкальными талантами. Было видно, что все порядком нервничают, и я, особенно после встречи с Реем Стормом, исключения не составляла.
— Уже в четвертый раз сюда прихожу, — поделилась со мной молодая девушка с длинными белокурыми волосами в стиле Барби.
— И как, успешно? — поинтересовалась я, тщетно пытаясь унять свое волнение.
— Не-а, — протянула девушка. — Ни разу не прошла. Но все равно своего добьюсь, буду петь! Я даже кроличью лапку купила, на счастье.
Ее упорству можно было только позавидовать. Сомневаюсь, что я, провалившись на пробах в первый раз, пришла бы сюда во второй. А уж в четвертый!
Пробы начались. Собственно говоря, ничего из ряда вон не происходило: просто желающие стать кем-то, чье имя было бы на слуху, а пока просто Джоны, Кены, Сандры и Джулии выходили на сцену и более или менее музыкально исполняли что-то: кто песню собственного сочинения, кто какую-нибудь известную, кто — аккомпанируя себе на гитаре, кто — под запись на диске, как и я.
— Сьюзен Локридж, — торжественно произнес невысокий лысый мужчина, сидящий в первом ряду за отдельным столом рядом с каким-то парнем — со своего места я видела только его затылок с длинными волосами. По-моему, это было жюри, хотя вид у парня, по крайней мере, со спины, был не слишком впечатляющий.
Моя соседка испуганно встала.
— Скрести за меня пальцы, — попросила она и явно на подгибающихся ногах — в четвертый раз боясь ничуть не меньше, чем в первый, — вышла на сцену.
Она уже набрала побольше воздуха и сделала знак парню, сидящему с аппаратурой сбоку сцены, чтобы он включал запись.