— Ясно, — перебила Сандра. — Ты даришь мне самое дорогое, с твоей точки зрения, чтобы помириться. При этом ты прекрасно сознаёшь, что мне эта хреновина нафиг не нужна, но ничего не можешь с собой поделать. Просто принести мне стакан чаю после тяжёлого рабочего дня — ниже твоего достоинства. Так?
— Никакого чая, — подтвердил я. — Бери басуху.
— Ты неисправим, — вздохнула Сандра и переместила бас к себе в инвентарь. — Ладно. Повешу на стенку дома.
— Береги его. И приходи на нашу первую репетицию.
— Дай угадаю: ты хочешь полчаса потренькать, а потом на радостях нажраться и потрахаться?
— В целом, да. Придёшь?
— Уговорил.
* * *
К вечеру я опять был на мели. На полной и абсолютной мели, но меня это, как ни странно, не парило от слова совсем. Крыша над головой есть, бутылка крепкого в инвентаре есть, жрать в этом мире нужно только для восполнения запаса сил, а сил у меня ещё навалом. А кабак к вечеру наполнился людьми, что обещало прибыль, пусть не фантастическую, но вполне пригодную, чтобы свести конец с концом.
А самое главное — у меня была группа, вооружённая не самыми хреновыми инструментами. И пусть уровень этой группы пробивал днище — меня это не расстраивало. Днище я уже пробивал. Хлипкое оно, это днище. Не умеют нынче строить.
Дон взял за мой счёт две кружки пива и угостил меня. Добрая душа, храни его Христос. Мы сели за свободный столик, выпили, помолчали.
— Чё-то вроде народу меньше стало, не? — спросил я.
— Народ в «Бешеный апельсин» тянется, — вяло отозвался Дон. Он после сегодняшних подвигов устал. Надо же! Я, между прочим, тоже вкалывал, как краб на галерее, но бодрячком держусь.
— Это вообще что? — спросил я.
— Мёрдок, вылези уже из кокона.
— Не, нифига, в коконе круто.
— «Бешеный апельсин» — это новый трактир, твой прямой конкурент. Социальный рейтинг выше. Внутри чисто, посетителям гарантируется безопасность, большой выбор напитков и еды, кондиционер, сауна и бассейн для ВИП-клиентов. В общем, можно культурно отдохнуть, не боясь за свою жизнь. Не все ж в прошлой жизни мечтали оказаться в магическом мире, где каждую секунду могут мечом голову снести.
— Угу, или не мечом, — кивнул я. — Как ты моему басисту.
— Тогда он ещё не был твоим басистом.
— Только поэтому ты до сих пор жив.
Мы посмотрели друг другу в глаза и одновременно заржали. Хороший он парень, этот Дон. Жаль только, не музыкант. Хотя, с другой стороны, не так уж и жаль. С музыкантами я вечно в конце концов ссорюсь наглухо, а с Доном вполне могут быть долгие и стратегически выгодные отношения без пидорства.