— Да я и так крещёный… — с кривой улыбкой рискнул пошутить я, и начальство, видя нормальное моё поведение, малость поуспокоилось.
* * *
Как там гласит народная мудрость? Пил, не пил, а коли двое скажут, что пьяный, поди да проспись.
В моём, правда, случае следовало скорее поступить «с точностью до наоборот». Согласно формулировке грозного Никанорыча.
Едва дождавшись конца смены, я против обыкновения завернул по дороге в забегаловку, где взял жестяную баночку водки (сейчас в таких продают разве что колу) и бутерброд с колбасой.
Ах да, вот ещё о чём забыл упомянуть: стряслось это в девяностые, а год, простите, не назову. Хотя год вполне можно вычислить. По телеку тогда, если кто помнит, крутили сериал «Санта-Барбара». Странно, что не записал точную дату. Отмечал бы сейчас День Прозренья.
Неужели дедушка маразм, угрюмо думал я, закусывая. Рановато, однако…
Не предположить же в самом деле, будто всё учреждение сговорилось жестоко разыграть пожилого вахтёра! Дедулю, как выразилась эта наглячка…
Может быть, и впрямь сходить провериться? Нет, не к психиатру, конечно, но хотя бы к психологу! Так, а что я ему скажу? Вот я, вахтёр, остановил на проходной неизвестного мне мужчину, а тот возьми да и предъяви корочки одного из сотрудников. С собственной фотографией. И при этом все, включая замдиректора и начальника охраны, утверждают, дескать, он и есть тот самый сотрудник. Один я упираюсь, что он — не он…
Нет, пожалуй, ни к кому ходить не стоит. Не дай бог на учёт поставят, а то и вовсе в стационар упекут…
А ведь получается, самое мудрое в моём положении — прикинуться, будто ничего не заметил. (А-а, Сергей Петрович! Как жизнь молодая? На рыбалку, чай, вчера ездили?..)
В противном случае меня, боюсь, просто уволят.
Допил водку, доел бутерброд, снова задумался.
Главное — что? Главное — работу не потерять. А прочее — ерунда! Жамевю там, не жамевю… Мне что, больше всех надо? Как руководство велело, так тому и быть. Вон до девяносто первого года велено было в Бога не верить. А после девяносто первого — «с точностью до наоборот…» Ну и чего дёргаться, спрашивается!
Стоило разобраться с жизненными ценностями (а может, алкоголь помог), настроение не то чтобы улучшилось — выровнялось.
Покинул я забегаловку, двинулся домой.
И всё-таки: что ж это такое было?
Скажем, внедряют к нам агента. Немецкого шпиона. Колдуна. Всех загипнотизировал, а со мной — облом. Вахтёра не проведёшь…
А Никанорыча?
А Никанорыч, получается, соучастник. Может быть, даже организатор. Скажем, зарезал он Зарезина… (С такой фамилией да не зарезать!) Подменил своим человеком. А остальных шантажирует — он же начальник охраны, всё про всех знает. Только вот про меня забыл почему-то…