– Читать мне больше нечего, может, ты расскажешь свою историю? – предложил я мистеру Вульфу
– Я, видишь ли, пес, а у псов истории однообразны и скучны, так что увольте мой друг. Не стану травить басен о тяжелой собачьей доле, – сказал мистер Вульф, все чаще употребляя обращение «мой друг», к моей персоне.
– Пожалуй, тогда я начну? – снова предложил я, в нетерпении завязать разговор.
Мистер Вульф вместо ответа лишь вытянул морду и сделал приглашающий жест, будто подает мне что-то на блюде.
– Я всегда мечтал побывать в Англии, Франции, Италии и еще в Бельгии тоже. Я верю, что окажусь там, не знаю когда, но когда-нибудь я там буду. А тревожит меня только одно, что если они к тому времени перестанут быть такими, какие они есть сейчас, да и всегда, пожалуй, были.
– Какими это? – неловко перебил мою возвышенную речь мистер Вульф.
–Вершинами мира цивилизации, не важно, средневековье то или новейшее время, они всегда были столпами эпохи. Вдруг с ними что-то случится, просто не смогу увидеть их прежними. А то, что увижу, я точно знаю. Не спрашивай откуда, мне известно о них и мне этого хватает. Пожалуй, если узнать каждую деталь, то уж можно увидеть, что представляет из себя целое.
– Как хороший рассказ о месте, услышав который, покажется, будто ты сам там побывал, – снова перебил мистер Вульф, но уже более тактично, дождавшись паузы.
Луна опустилась в овраг, садится изморозь на желтую траву и мы снова не заметили, как минула огромная ночь.
– Доброе утро, мистер Вульф, – я почти засыпал, и куда только девалась бодрость ночных разговоров…
– Ложись спать, – посоветовал мистер Вульф.
– Обязательно придумай рассказ, завтра расскажешь. Я спать, – пробурчал я.
– Я попробую, – улыбнулся в ответ мистер Вульф.
Рисунок одиннадцатый. Глава одиннадцать.
…
Ну что друзья, вот вы и попали в мир безграничной фантазии полного воображения абсолютной анархии. Если вам все еще не страшно, вы либо ангел, либо идиот. Хочется чего-то реального, забудьте – это вам не Диснейленд, здесь нет человечков в двухметровых мышках, тут исключительно мыши.
Признаться, страха во мне было не мало, но все же, какая-то беззаботная претензия на ангела или идиота во мне была. Скорее мне было просто интересно, но в то же время пугливо. Глядя на мост, облака и совсем уже не помня про стул, я испугался. Больное воображение не раз играло со мной злую шутку и на сей раз, я боялся его как никогда. Наконец, наваждение прошло или только усилилось с другого конца, но теперь я жутко боялся потерять, что имелось и не увидеть нового. Я хотел поговорить с любой душой, живой или умершей, но внезапно замыкался и гнал всех прочь. Лакомый кусок так и оказывался у меня во рту еще не испеченным. Начало одного порождает конец другому и наоборот. Если я действительно так уж хочу прекратить блуждать в пустоте, так почему же не хочу заполнить ее? Боюсь. Наверно и впрямь боюсь … себя, конечно, кого же еще.