Выбравшись из толпы, я оказываюсь в одной из дальних комнат лофта. Здесь нет почти ничего, кроме огромного концертного рояля и нескольких мягких кресел у окна во всю стену. За окнами сверкает ночной Амстердам, с высоты он похож на небрежно брошенный бархатный плащ, расшитый драгоценными камнями. Я обожаю этот вид, стоило прийти на вечеринку хотя бы ради него. Я подхожу ближе, чтобы полюбоваться городом, и, когда шум у меня за спиной немного стихает, я слышу музыку. Кто-то играет на рояле. Мелодия радостная, но в ней сквозит какая-то скрытая опасность, похожая на улыбку предателя в рядах придворных на торжественной коронации. Поднятая крышка рояля мешает мне рассмотреть играющего, я делаю еще несколько шагов, а потом что-то останавливает меня, и я замираю посреди комнаты с пустым бокалом руках. Кубики льда еле слышно звенят, покрываясь трещинами, прозрачные кристаллы с каждой секундой теряют свое хрупкое совершенство.
За роялем сидит мужчина в черной рубашке с расстегнутым воротом. Полумрак и морщины делают черты его лица еще более резкими, придавая ему сходство с Данте [10] на портретах Боттичелли [11]. На безымянном пальце левой руки сверкает кольцо с крупным черным бриллиантом, редкие блики приглушенного света скользят по прядям седых волос. Я не вижу его глаз – он смотрит вперед, тонкие красивые пальцы летают над клавишами совсем без усилий.
Музыка продолжается еще несколько мгновений, потом замирает на пике. Холодный кинжал убийцы вонзается в сердце юного императора, белоснежная тога окрашивается алым, золотой венец падает на мраморные ступени трона, сияние меркнет в кровавых пятнах. Мужчина поворачивается ко мне – так, как будто все это время только и ждал моего прихода. У него глаза цвета мокрого базальта, а в зрачках клубится тьма, черная и бездонная, как древний космос. И эта тьма зовет меня. Зовет свое дитя сквозь миллионы лет, требует вернуться к ней, стать ее частью и больше не уходить в мир полутонов, созданный людьми. Мир, в котором мне никогда не было места.
Секунду мы смотрим друг на друга, а потом мое сердце ударяется о ребра с такой силой, что перехватывает дыхание. Стакан выскальзывает из пальцев и падает на пол, звук бьющегося стекла доносится до меня, как сквозь толщу воды. Я хватаю ртом воздух, будто тону, тону в вязком черном болоте, и бросаюсь вон из комнаты. Снова пробираюсь сквозь толпу, наталкиваюсь на людей, столы, пустые бутылки и наконец оказываюсь в туалете, где, к счастью, в этот момент никого нет. Кровь пульсирует в голове, желудок скручивает узлом, и от противного, болезненного жара невозможно дышать. Но едва я захлопываю дверь кабинки и склоняюсь над унитазом, меня отпускает – так резко, что я сползаю по стене и еще какое-то время сижу на холодном полу, тупо глядя перед собой в пространство. Платье намокло на спине и под мышками, волосы тоже мокрые и прилипли ко лбу, колени дрожат, когда я наконец встаю. Выйдя из кабинки, я смотрю на себя в зеркало над умывальниками. Яркий свет делает мое лицо еще бледнее, прическа растрепалась, темные тени размазались, но в целом ничего особенного. Только почему-то мне кажется, что это больше не я.