Я делаю несколько глотков воды из крана, промокаю лицо салфеткой и возвращаюсь в лофт. Проходя мимо комнаты с роялем, замечаю, что она пуста, но мне не хочется заходить проверять. В большом зале Карел все еще болтает с французами, музыка гремит, разноцветные огни пляшут по лицам и голым плечам дискордов, которые все как один вдруг кажутся мне чужими. Я хватаю за локоть проходящего мимо парня в черной футболке с серебристыми нашивками – сотрудника компании, которая обслуживает вечеринку.
– Вызовите мне такси. – Голос дрожит и, наверно, вид у меня все-таки не очень, потому что парень спрашивает:
– Все в порядке, мефрау? Может, врача?
Нет уж, врачей с меня хватит.
– Спасибо, все хорошо. Мне просто нужно домой.
Через несколько минут я сажусь в машину. Карел, подавая мне забытое пальто, всматривается в мое лицо в свете уличных огней, перед тем как захлопнуть дверь.
– Сэйнн, может, поехать с тобой? У тебя вид какой-то совсем дикий, еще натворишь чего-нибудь…
Наверное, он не зря опасается – я плохо соображаю, но меньше всего на свете мне сейчас нужен чей-то присмотр.
– Оставайся и веселись, – отвечаю я. – Со мной все в порядке. Думаю, просто проснулась неудачно, от этого голова кружится. Я высплюсь, и все пройдет.
– Ладно. Пиши, если вдруг что. Я заеду завтра.
Снова дождь и такси. Бледный молчаливый водитель с зачесанными назад редкими волосами чем-то похож на графа Дракулу и везет меня так долго, что я начинаю присматриваться к видам за окном – мне кажется, что мы давно покинули страну. А нет, всего лишь объезжали участок, на котором какая-то авария. Наконец я оказываюсь одна в своей квартире и падаю в постель. Мне снятся улицы моего родного города, по которым я брожу под ярким солнцем, и почему-то каждая из них приводит меня к кладбищу со знакомой могилой. Даже во сне я точно знаю, что написано на каменной плите, но потом зачем-то все равно смотрю и вижу там свое имя. Во сне я на миг понимаю почему – и сразу же забываю, проваливаясь на глубину, в которой нет никаких снов.
Утром я чувствую себя не сильно лучше, чем накануне, но все же отправляюсь на пробежку, надеясь, что это меня взбодрит. Над городом плывут рваные тучи, остро пахнет снегом, дома похожи на мрачные серые скалы, только стервятников не хватает. Я включаю музыку в наушниках, которые – о чудо! – вчера нашлись, и начинаю свой привычный маршрут вдоль парка.
«Легко сказать – я умру за тебя.
У нас есть список тех,
кого мы бы забрали с собой.
Одна пуля для них,
Одна для тебя,
Одна для каждого в этой комнате…»