Десятый дневник (Губерман) - страница 61

На первую страницу
где умный может молча ждать,
дурак охоч активно мыслить,
учить, влиять и убеждать.
* * *
Бездумно я сижу часами,
уют безмолвия храня,
и шевелю порой усами,
которых нету у меня.
* * *
Мне нравятся люди гулящие,
а пьющие – в этом числе,
они – мастера настоящие
в нелёгком, как жить, ремесле.
* * *
Жив ещё мой бедный разум,
с веток свищут соловьи,
но накрылись медным тазом
все иллюзии мои.
* * *
Так пусто, что душе заняться нечем,
текут часы томительно и вяло…
А то, чем мы тоску обычно лечим,
в такие дни меня не соблазняло.
* * *
С утра я – мерзость и дебил,
и нет во мне добра,
я даже многих бы убил,
если с утра.
* * *
Тихо журчат этой жизни ручьи;
как подвести мне итог,
если к себе самому я ключи
так подобрать и не смог?
* * *
А везде, где льются песни
наших лет былых расейских,
там незримо вьются пейсы
композиторов еврейских.
* * *
Я не родился оптимистом,
но много в жизни куролесил —
я надышался ветром чистым
и потому всегда был весел.
* * *
В моём мыслительном пространстве
вдруг обнаружил я дыру:
о политическом засранстве
я даже слов не подберу.
* * *
Смешны мне любые романтики,
особенно, если поэт:
они нам рисуют те фантики,
в которых не будет конфет.
* * *
По всей земле ползёт зараза,
всё в душах доброе губя;
за веком я слежу вполглаза,
а в полтора – гляжу в себя.
* * *
Кружится слов густая стая,
но мысли нету никакой,
и стая эта, улетая,
сулит жестокий непокой.
* * *
Напрасны все на свете споры,
и разводить дебаты нечего,
покуда с глаз не спали шоры,
а гнусь надёжно засекречена.
* * *
Люблю порой смотреть в окно,
где вижу тусклую картину:
передо мной течёт кино
про ежедневную рутину.
* * *
Нет, я не боюсь умереть
и скрыться в тумане волнистом.
Я даже на ад посмотреть
не прочь бы. Но только – туристом.
* * *
Когда пахан сидит на троне,
и вся братва за ним идёт,
то света ждать не надо – кроме
того, что нас в тоннеле ждёт.
* * *
Диван подо мною. Один в тишине
лежу и тоской себя мучаю.
А Пушкина строчки витают во мне,
зовя своровать их по случаю.
* * *
Творец нас видит всех до одного —
как мы живём, отлично сверху видно.
И то, что мы – подобия Его,
Творцу, конечно, больно и обидно.
* * *
По фигу мне мирозданья секреты.
Пялюсь, бездумен и пуст,
как умирает огонь сигареты,
брошенной мною под куст.
* * *
Боюсь я кретинов, несущих
плакаты во славу тюрьмы;
предтечи событий грядущих,
конечно, они, а не мы.
* * *
Хотя являл я своеволие,
но понималось поневоле,
что всё равно ничуть не более,
чем пешка, я на чьём-то поле.
* * *
Забавна жизнь перед кончиной:
в башке – метелица,
и что когда-то был мужчиной,
уже не верится.
* * *
А вот ещё отменный день,
и был бы грех забыть о нём:
Следующая страница