— Хочешь просто трахаться?
Замираю. Поднимаю взгляд. Я не могу отрицать того, что с Тимуром это все намного приятнее, чем я того бы хотела. И потому меня охватывает чувство вины. Вины перед мужем. А еще… разочарования. В голове звучит немного задушенный голос тренера: «Ты жене хочешь пропустить чемпионат, м-м-м, Олеся?». Каждый раз, когда я испытываю к мужчине что-то большее, чем ничего, этот голос из прошлого, будь он проклят, гасит зарождающийся огонек желания, не давая ему перерасти в пожар.
— Разве это я пришла к тебе?
— Нет. Я пришел сам. Но и ты была совершенно не против.
Не была. А должна была. Я ведь уже решила, что Тимур Белый — не тот человек, которого можно использовать. Так какого хрена я позволила ему… себе… то, что случилось?
Желание стать матерью делает меня безумной. Других объяснений этому я не нахожу.
— На этом и остановимся, — веду плечами и выхожу прочь из душевой.
В тот день я возвращаюсь домой в растрепанных чувствах. Гурам весь вечер ходит недовольный тем, что мне пришлось задержаться, а у меня нет сил на извинения. Я ложусь в кровать и, поджав к груди ноги, тихонько плачу. Плачу по той девочке, что во мне умерла… Обычно я стараюсь об этом не думать. Не трогать то, что, если не тревожить, и не болит.
Я лишилась невинности со старшим тренером юниорской сборной по биатлону. Технически происходящее не было изнасилованием. Кирилл Викторович Плетнев сделал все, чтобы я пришла к нему сама и по доброй воле. Он внушил мне, что это правильно. И ничего такого в том нет. Я ведь не хочу вылететь из сборной, правда? Я не хотела… И он использовал мой страх по полной. Однажды я попыталась поговорить об этом с матерью, но она… она просто не поверила мне. В прошлом спортсменка, она хотела, чтобы я достигла тех высот, что самой ей оказались не по плечу. Мои медали были для нее важнее, кажется, даже меня самой. Мне помог лишь Гурам. Но к моменту нашей встречи с мужем во мне уже что-то безнадежно сломалось.
В следующий раз мы с Тимуром встречаемся на парковке. Я как раз пытаюсь извлечь из багажника такси баулы с выстиранными и отпаренными гамаками, когда он возникает у меня за спиной.
— Нужна помощь?
У него необычайно красивый завораживающий голос. Низкий и глубокий, с иногда пробивающейся хрипотцой. Я стараюсь не думать о нем, и у меня получается. Но когда он так близко, что облачка пара, вырывающиеся у него изо рта, обжигают мое лицо, я… реагирую.
— Нет, я справлюсь.
А ему плевать на то, что я там говорю. Он делает шаг вперед, заставляя меня отступить, и резким сильным движением выуживает из багажника такси сначала один узел, а затем и второй.