– Эй, кто живой есть?
Зашлись в лае собаки.
Снова стучу.
– Кто тама?
– Человек божий, обшит кожей! – пробую я шутить.
Неудачно…
– И чего тебе надобно, божий человек? – нелюбезно вопрошают из-за калитки.
– В лесу заплутал. А к ночи дело – помёрзну же нафиг!
– Идти будешь – не замерзнешь.
– Да, куда ж тут идти?
– А на дороге же стоишь… Вот, по ней, родимой, и топай. К утру на тракт выйдешь.
– Ежели раньше от холода не окочурюсь.
– Досель не окочурился же?
– Раз на раз не получается…
Странный какой-то разговор выходит. Тут, что – сектанты какие-то живут? Света нет, забор – не хуже, чем в какой-нибудь тюрьме. Разговаривают через запертую дверь…
А меж тем – холодно!
– Ладно, дядя, черт с тобой! Сиди тут… А я до тракта! Авось, там, заодно, и полицию встречу!
– Ну и гуляй себе…
– Ага. Заодно, подскажу им – пущай поглядят – какие у тебя поблизости мертвяки в лесу валяются!
Лязг засова. Или чего у них там присобачено…
В приоткрытой калитке нарисовался невысокий такой мужичок в непонятной хламиде. Типа – плащ это у него такой… не знаю даже, как это назвать?
– Какой-такой мертвяк?
– Обычный, – пожимаю я плечами. – Две руки, две ноги… и голова!
– Заходь! – шагает он в сторону. – Туда иди…
Давно бы так!
Протискиваюсь мимо него в калитку, сворачиваю в нужную сторон…
Бзынь!
И искры из глаз… согрелся, блин!
– Какого хрена… – пробую приподняться. Получается плохо, руки подворачиваются, и я снова падаю мордой вниз во что-то колючее.
Темно, как… словом, не видно ни хрена.
– Are you awake?[4]
Это ещё что…
– Well… sort of…[5] – совершенно на автомате отвечаю я.
Кому, блин, я отвечаю? Кто тут такой языкастый?!
– How are you feeling?[6]
– Да, хрен его тут вообще поймёт… А вы-то сам кто? – уже по-русски спрашиваю я неведомого говоруна.
И он – совершенно неожиданно – отвечает на том же языке!
– О! Простите, сэр, я как-то не сразу понял, что здесь надо говорить по-русски. Позвольте представиться – лейтенант Пьер Махони!
– Старший лейтенант Петр Демин, – машинально представляюсь и я. Подействовало на меня упоминание воинского звания собеседника…
Из темноты появилось смутная фигура, присела рядом…
– Вас ударили по голове, – сообщил мне собеседник.
Да я уже и сам это понял – рука нащупала основательную такую шишку на затылке.
– И кто же это тут такой разлюбезный?
– Not understood?[7] А-а! Простите… я всё не так хорошо говорю… Это Кондрат!
– Что за Кондрат такой? – пробую сесть – в голове пока шумит, да и воспринимаю я происходящее как сквозь подушку.
Собеседник терпеливо поясняет.
Словом, мне не повезло – в очередной раз!
Упомянутым именем тут кличут главаря местной бандоты. Здесь, в этом стоящем на отшибе, доме, и квартирует оная команда.