Закулисные тайны и другие истории… (Журбин) - страница 58

На первую страницу

Но в ту ночь книжка открылась на стихах, которые начинаются словами: «А сугробы подаются, скоро расставаться». Я ничего не знал об этих стихах, да и сейчас не знаю. Знаю, что они посвящены Илье Эренбургу, наверное, не случайно. Да какая разница? Разве это важно, для кого писал поэт, о ком он (она) думал (думала), рождая эти строки. Важно, как это действует на нас, на читателей, на слушателей, какие струны нашей души задевают эти строки.

Был февраль, я влюблен в прелестную девушку, с которой гулял в ту ночь.

Через месяц она выходила замуж, и мы расставались навсегда. Ее жених был намного старше, и она из бедной студентки-Золушки вдруг превращалась в чью-то мачеху (у «жениха» было трое детей).

И вдруг из меня полилась мелодия. Романс родился мгновенно. Это – одна из лучших моих мелодий того времени.

Этот романс вошел в вокальный цикл «ПОЭТ». Он сейчас издан и довольно часто исполняется.

Но ту ночь со сверкающим снегом я не забуду никогда. И стихи:

Не гляди, что слезы льются:
Вода – может статься!
Раз сугробы подаются —
Пора расставаться!
А снег – и жизнь – и любовь – идет.
И проходит.

Берегите их, поэтов!

Ох, надоели эти стихи!
Все пишут и пишут,
всё пишут и пишут,
на многих страницах,
в печатных книгах,
в тоненьких сборниках.
и на миллионах сайтов,
на Фейсбуке, в Инстаграме,
В Телеграме,
В Вайбере, на Вотсапе,
И даже простое СМС
Заражено рифмованными строчками.
Нам шлют стихи.
Особенно в праздники
Например, на День Дурака,
Или, скажем, в День Защитника Отечества.
Уже не говоря
Про 8-е марта и Новый Год.
Но эти праздники
мы помним с детства,
И празднуем их по-прежнему,
Широко и радостно,
И стихи идут живые и искренние,
а вот, скажем, на день Матери,
на день народного единства,
и на день работника Культуры,
на день Музыки, или на день рождения Рунета
никто не шлет стихи
Никто не радуется этим праздникам,
никто их и не празднует
и не помнит о них…
Но эти сумасшедшие поэты
стихи пишут не только в праздники
они пишут
денно и нощно,
в выходные и в будни
от этих поэтов
просто некуда деваться,
от этих стихотворных потоков
невозможно скрыться,
они словно снежная лавина,
словно торнадо или цунами
тебя закручивают штопором,
И некуда убежать,
выхода нет….
То один, то другой пиит
Зарифмует строчек 8 или 10,
и сразу с ними – на Фейсбук,
И спрашивает; а ты читал?
А ты заметил, как гениально
Я написал о времени и о себе?
Ну, скорее всего о себе,
а после уж и о времени,
и о наших миазмах,
и о наших маразмах,
о наших трюизмах и плеоназмах,
в духе дадаизма или акмеизма
Да, поэт знает эти слова,
Но понимает их неточно.
А вернее ничего он в этом не понимает,
Следующая страница