Открой ноутбук. Зайди на Спотифай. Поставь «Пилигрима» в исполнении The Gloaming. Включи газовую духовку. Разбей в миску одно из яиц Одри. Оливковое масло, мед и пахта. Взбей. Просей муку, чтобы получились белые горные пики. Цельнозерновая мука, пищевая сода, соль, подсолнечные и тыквенные семечки. «Тыква» оказалась любимым английским словом одной польской девушки из поезда. Услышав, как она говорит об этом подруге, я зарядилась радостью на целый день. Сухие ингредиенты в миске выглядели, как внутреннее пространство амфитеатра. Я залила их водой и стала месить пальцами клейкое тесто, глядя, как оно лениво опадает в жестянку.
Закрой дверцу духовки. Она уже пахнет теплом. Открой в браузере новую вкладку. Загугли погоду и погрузись в этот вихрь, готовая вооружиться информацией.
Просто ее... так много.
Снова закрой ноутбук и поставь сковороду на конфорку>. Включи газ. Сосиски плюются. Ломтики бекона шипят. Промокни с них жир бумажным полотенцем, вытри насухо, как вылезших из бассейна детей. Разбей еще несколько яиц. Желток подрагивает, белок растекается и загибается по краям поджаристой коркой. Когда будет готово, достань глазунью из сковороды. Осторожно.
* * *
Я трясла его за плечо.
— Билли.
Ноль реакции. Я села на кровать, пытаясь удержать на коленях поднос, и рассматривала полный завтрак, выложенный на фарфоровой тарелке из шкафчика с хорошей посудой.
Я предприняла еще одну попытку:
— Билли.
Сквозь матрас прорвался вулканический пердеж.
— Господи боже. — Я зажала нос. — Ну ты и скотина.
Дядя перевернулся в постели.
— Это мне?
— Ага, — сказала я. — Не хочешь — не ешь.
Он принюхался.
— Чем это пахнет?
— Твоим пивным пердежом.
— Нет, вкуснее.
— Хлебом.
— Понятно. — сказал он, садясь. — Спасибо.
Я протянула ему поднос. Дядя выглядел смущенным.
— Слушай, Дебс, я не имел в виду...
— Я не хочу об этом говорить, — перебила я.
Он посмотрел на тарелку с едой.
— Выглядит аппетитно.
— Нечего разыгрывать удивление.
— Ну, я и правда удивлен. Слушай, который час?
— Дули придет подоить с Марком. Я ему уже позвонила.
Он посмотрел на меня.
— Я сказала, что у тебя похмелье.
— Я отлично себя чувствую.
— Ты нездоров.
— Я отлично себя чувствую.
— Я запишу тебя к врачу.
— К кому, к Скелетору? — спросил он с полным ртом.
Наша местная терапевт настолько тощая, что мы все подозреваем у нее анорексию.
— Может, она просто худая от природы.
— Она живой мертвец. Я не пойду к этому мешку с костями. Она даже о себе позаботиться не в состоянии.
— Ну, я все равно тебя запишу.
— Валяй.
Дядя молча доел завтрак. Я открыла ноутбук и забила в Гугл всплывшее в памяти имя. Найдя, что искала, я повернула экран к Билли.