– Сосед снизу? То есть… Он сам тебя пригласил?
– Ага. Нельзя, да? – В глубине души мне хотелось, чтобы папа не разрешил.
– Нет, что ты! Т-то есть, конечно, можно, – пробормотал он. – Я рад, что у тебя есть друзья. А кто это?
– Я же говорю, Алекс.
– Алекс… Ты рассказывала мне о нем?
Нет, не рассказывала. Странно: только про Алекса, моего единственного реального друга, я не сказала папе ни слова. Зато каждый вечер описывала своих ненастоящих друзей. Особенно Софию. Мою лучшую подружку.
И папа меня отпустил. Заставил надеть чистую одежду и попросил хорошо себя вести. На лестничной клетке я всё еще чувствовала, как он смотрит в глазок, как будто не верит своим глазам. До сих пор ни один человек из моих четырех школ ни разу не позвал меня в гости. Это потому что мне самой не хотелось. Честное слово! Я не в настроении спорить.
Этажом ниже дверь открыл сам Алекс.
– Проходи, – сказал он, волоча по полу те самые тапки-роботы. – Родители работают.
Я подумала, их нет дома, но, проходя по коридору, увидела, что они сидят к нам спиной, каждый за своим рабочим местом, перед большими экранами, излучающими голубоватый свет. Стало ясно, кто заразил Алекса любовью к компьютерам. Еще стало ясно, откуда у него такой голос. Точно таким же гнусавым голосом со мной поздоровалась его мама («Зддавствуй, пожалуйста, не шубите, ладно?»), не оборачиваясь. Наверняка веснушки у Алекса были от отца.
Комната у моего соседа была такая же маленькая, как моя, но выглядела еще меньше. Повсюду лежали кипы журналов, на стене кнопками были приколоты рисунки, стояла пара странных штук, собранных из пустых жестяных банок, проводов и старых лампочек. У стены двухъярусная кровать, застеленная измятыми несвежими простынями. Кажется, там спал крокодил. Или два крокодила.
– У меня немного не прибрано, – пояснил хозяин, прокладывая себе путь громадными тапками.
На столе мерцал царь комнаты: еще один большой компьютер с монитором в двадцать с чем-то дюймов. Позади него висел плакат с изображением пустынного пляжа с белым песком и пальмами. «I live in paradise»[1], – гласила надпись крупными буквами.
– Это пляж на Карибах, – сказал Алекс и сел.
– Знаю, – сухо ответила я, хотя на самом деле не знала, и уселась на нижний ярус кровати, поджав под себя ноги. – Будем писать рождественскую работу про Карибы?
– Нет. Я уже говорил тебе. Мы заведем блог.
Никогда особенно не любила информатику, поэтому для меня «блог» – это такой звук, с которым падает на пол кусок флана[2]. Знаю, блог – это кое-что другое. Это такой компьютерный дневник, в котором ты рассказываешь о своей жизни, о том, что у тебя происходит, что бы тебе хотелось, чтобы происходило, и обо всём на свете.