— У тебя нет сигареты? — не поворачиваясь к нему, задрав головку на тёмные окна дома, спросила Лиза.
— Найдётся. Вот только, чтобы я смог тебе её дать, тебе придётся остановить эту скрипящую развалюху.
Скрипящая развалюха в первый раз за всё сегодняшнее время обиженно скрипнула.
— Сама остановится. Я тебя у подъезда жду.
Лиза направилась к их подъезду. Она размахивала своей миниатюрной сумочкой, при походке обворожительно качала бёдрами, высокие каблуки приятно цокали по асфальту.
Слава не стал дожидаться остановки скрипящей развалюхи, подхватил пакет с продуктами, спрыгнул на землю и за несколько широких шагов нагнал свою соседку.
— А что, это прямо его БМВ? — спросил Слава, поравнявшись с Лизой, но так и не осмеливаясь посмотреть ей в лицо.
— Нет, конечно! Он профессиональный автоугонщик. Сегодня БМВ, завтра Лексус, послезавтра Феррари.
— В нашем городе нет ни одной Феррари. Держи сигарету. Надеюсь, ты такие куришь. Уж извини, тонкие — не люблю.
— Кент? Сойдёт. Ты что, правда поверил, что он угоняет машины?
— Я что, похож на придурка?
— Есть немножко, — игриво хихикнула Лиза, прикрыв ротик кулачком. Два блестящих изумруда на месте глаз озорно блеснули.
— Хорошо, что только «немножко».
Слава щёлкнул зажигалкой, протянув к сигарете огонёк. Лиза наклонилась, изящно подкурила, шутливо выпустила дым прямо Славе в лицо. Ради этих ямочек на её щёчках, Слава был готов заменить воздух даже дымом сигарет из её лёгких. Сердце забилось быстрее, ведь они стояли так близко друг к другу. Он смотрел на неё сверху вниз, искренне не понимая, как эта сказочная нимфа заменила собой малявку, которую Славе всегда приходилось защищать в детском саду.
Лиза присела на лавочку у подъезда, сложила ножку на ножку. Затянулась, выпустила ещё одну струйку дыма.
— Присаживайся, что ты, как не родной?
— Да мне и постоять не влом. — Стоять и пожирать глазами девочку, бесстыдно заглядывая глазами в прорезь её декольте, в котором эротично мелькал чёрный лифчик и блаженство, которое он носил в себе.
— Как твои родители?
— Батя работает, мама ищет любой повод, чтобы до меня докопаться. Сегодня, например, заставила весь вечер сидеть книжку читать.
— Что за книжка?
— Мастер и Маргарита. Читала?
— Неа. Ну ничего, почитал? Понравилась? О чём она вообще? Какая-нибудь скучная классика про унылые отношения унылых людей унылого позапрошлого века?
— Ты правда никогда ничего не слышала про эту книгу? Написал Булгаков. Там про визит в Совок дьявола со своей свитой. А ещё про Иисуса, писателя-Мастера и его жену.
— Ммм, звучит интересно. Может, тоже почитаю, когда-нибудь.