До слуха донеслись приступы кашля. Наши! Ибо врага похоже этот дым не брал. А где наши, там и второй, с мрачной решимостью подумал я.
Наконец я что-то разглядел. На земле, распластавши ноги и руки кто-то лежал. А над ним возвышалась фигура, обеими руками сжимавшая копье.
— Зря ты не отдал деньги, крестьянин, — проговорила фигура, — не твоя это работа, сталью махать.
Он резко поднял копье, намереваясь пригвоздить лежащего к земле, но в этот момент я нанес свой удар. Бил наискось, опять метясь в основание шеи, и теперь топор врубился в плоть.
Ну? Я ожидал, что сейчас голова отлетит как мячик. Нет. Топор застрял в теле, пусть я и пытался его выдернуть. Но руки слабели, воздух опять кончился, легкие снова стали дергаться в припадке. Я выпустил топорище.
Последний разбойник обернулся, прямо с застрявшим в теле топором, поднимая на меня изумленный взгляд. Закинув одну руку за спину, он вцепился в секиру и рывком вырвал из тела. Следом вылетели брызги крови. Попытался что-то сказать, но изо рта послышался только хрип, и последний враг рухнул на лежащего на земле Йоргена.
Шатаясь, я снова выскочил на воздух. Сипя легкими, продышался. Поднялся на ноги, вдох. И я снова вхожу в облако дыма. Да когда же оно рассеется?!
Пошел на кашель. Там, но одном колене стоял Хрут, так же как и остальные сотрясаемый приступами. Схватив его за руку, с трудом вытащил на воздух.
— Продышись.
Вдох-выдох, вдох-выдох, вдох. И я отправляюсь обратно.
Где-то здесь был Фритьеф… Где же ты? Вот Калле, вот костер… Ага! До слуха донесся кашель. Я даже обрадовался — кашляет, значит жив! Вот он, пытается подняться на ноги. Не получается, его шатает. Подхожу, подставляю плечо, на меня наваливается тяжесть здоровенного тела. Фигня! Я и не такие корзины с рыбой таскал. Медленно выходим на воздух.
— Дыши Фритьеф. Как ты?
Ветеран, вновь упавший на одно колено, машет рукой, дескать нормально.
Вдох-выдох, вдох-выдох, глубокий вдох, так что аж распираемые ребра затрещали. И я возвращаюсь.
Опять иду на кашель. Йорген. Пришел в себя, пытается подняться, но у него не получается. Вцепляюсь двумя руками. Чуть не с криком пытаюсь поднять. Нихрена-а-а!!! Этого кабана мне не осилить! Кто-то хватается за вторую руку дяди. Хрут! Молодчага, отдышался. Вдвоем, почти волоком вытаскиваем главу рода из дыма. Он весь в крови, правое плечо буквально разворочано, но он дышит, даже взгляд на воздухе начинает становиться осмысленным.
— Где Сигмунд? — еле слышно выдавливает дядя.
Отдышавшись, шагаю в дым. Рядом Хрут. Он молча указывает рукой. Понятно, туда. А вот и наш будущий великий форинг. Лежит на спине. Жив? Там разберемся, вцепившись вдвоем начинаем тащить. Кажется жив — вон грудь ходит, правда еле еле.