— С минуту на минуту будет помощь. — шипит рация.
— Торопитесь, всё плохо. — слышу в голосе молодого растерянность.
— Машина едет. Ожидайте. — булькает рация.
— Нихуя они не успеют, — новый голос, усталый и хриплый — Минут пятнадцать как минимум ждать. Отвоевался Ян.
— Ян, бля. Держись, глаза не закрывай, — ещё голос, злой и резкий — Не спи, кому сказал.
— Как так-то? — ещё голос, почти хнычущий — Ведь обычная проверка, откуда эти взялись?
Отхожу от двери в коридор к замершим и напряжённым бойцам.
— Бойцы, мне надо выйти и помочь. — тихо говорю, смотря на мужчин по очереди.
— Руслан, какого? — шипит в ответ Иван-вдв — Там такой шухер, валить надо.
— Поддерживаю. — добавляет морпех.
— Там полицейские. Есть раненые. Один не доживёт до помощи, а я могу его спасти.
— Мы выходим первыми. — хмурится пехотинец.
— Нельзя. — не соглашаюсь с ним — Приоткрою дверь и поговорю, если согласятся на помощь, то выйду один. Вас не должны видеть без форс-мажора. Как помогу им, то возвращаюсь в квартиру.
— Руслан, ты рискуешь. — неодобрительно качает головой Иван-вдв.
— Это приказ, — давлю на бойцов, видя, как аура одного из полицейских начинает затухать — Пока разберитесь с последним шкафом.
Возвращаюсь к двери, и прежде чем открыть, стучу в неё несколько раз. Приоткрываю дверь и не высовываясь, говорю:
— Мужики, помощь нужна?
— Ты кто? — хриплый голос.
— Живу я тут. Так вам помочь или как?
— Скорая уже едет. — молодой голос, тот самый, который говорил по рации.
— Мужики, я МОГУ помочь. — выделяю голосом слово «могу» — Как понимаю, вы искали меня. Я Руслан.
— Помоги. — отвечает неизвестный.
— Вы только с испугу в меня не пальните. — на всякий случай закручиваю силу вокруг себя — Выхожу.
Открываю дверь и осторожно выхожу в подъезд. Приподнимаю руки и показываю ладони, а то мало ли. Запах сгоревшего пороха, крови и какой-то химии витает вокруг, да ещё и задымлено прилично. На полу лежит бледный мужик, голова повёрнута на бок, струйка крови капает изо рта. Второй мужчина расположился рядом и руками зажимает шею лежащему. Лужа крови нормальная такая натекла под ними. Ещё два мужика сидят у стенки с укоротами в руках, у одного забинтована рука, у другого нога. Белизну бинтов подчёркивают красные проступившие кровавые пятна. Все четверо в гражданской одежде. Только молодой в форме и с рацией в руках потерянно стоит в стороне.
Подхожу и присаживаюсь перед лежащим, как понимаю это тот самый Ян.
— Руки убери. — говорю второму, зажимающему рану.
— Если уберу, то кровью изойдёт. — хрипит мужик.
— Если не уберёшь, не смогу помочь.