Сворачиваем с Анькой на боковую тропинку. Силуэты дачников исчезают. Здесь господствует иной контингент — любители выпить и закусить на природе. Со всего города съезжаются. Вместо пения птиц и зеленой травы — пьяный гогот и черные проплешины выгоревших костров, разбитые бутылки и прочий мусор.
Тропинка идет в гору. Дыхание сбивается, ноги дервенеют. Потихоньку, с перекурами, поднимаемся на самый верх сопки. Здесь что-то вроде смотровой площадки. Город отсюда, как на ладони. В самый центр его воткнута здоровенная бетонная башня — памятник советскому долгострою и гигантомании. Чуть левее — холм с часовней, символом города. Правее — здание железнодорожного вокзала… А вот и наш дом — крохотная серая коробочка в окружении своих братьев-близнецов. Немного дальше по зеленому склону рассыпалась горсточка элитных коттеджей. Что за люди живут в таких хоромах? — для меня большая загадка.
Пытаюсь отыскать глазами дом Сергея. Ой! Надо же, наверное, позвонить! Мало ли что? Вдруг дела или заболел?
Связь тут хорошая, станция сотовой связи прямо за нашей спиной. Антон отвечает сразу. Все без изменений — ждет. Надо бы вместе с Анькой наведаться, но она уже пообещала подруге посидеть с ребенком, пока та отлучится по делам. Ну да ладно, один прогуляюсь.
— Хорошо здесь, — говорит Анька.
Она стоит, задрав голову к солнцу. Что-то напевает себе под нос и даже слегка пританцовывает от избытка свежести и хорошего настроения. Ее медные волосы развеваются на ветру, а на щеках выступил румянец… Все-таки хорошо, что у меня есть Анька! Обязательно напишу какой-нибудь красивый букет для нашей кухни! И Аньке приятно будет, и гости порадуются. Вот распустятся на дачах цветы, куплю у какой-нибудь старушенции букетик и напишу. Почему бы и нет, черт возьми?!
* * *
Не хорошо ходить в гости с пустыми руками. Я обычно покупаю бутылку вина и коробку конфет. Первое — для установления более быстрого контакта, второе — чтобы этот контакт заканчивался на приятной, сладостной ноте. Или, скажем по-другому: первое — для хозяина, второе — для хозяйки.
По дороге к серегиному дому захожу в супермаркет. Тут я впервые. Руководствуясь каким-то сорок шестым чувством, быстро пробегаю лабиринт из покупателей и продуктов и выхожу к полке с конфетами. Всем сладостям я предпочитаю конфеты «Птичье молоко» местной кондитерской фабрики. Они куда вкуснее и свежее, чем какое-нибудь залетное «Ассорти» с сомнительной начинкой наполовину состоящей из консервантов и «искусственных ароматизаторов идентичных натуральным».
Из вина выбираю «Хванчкару». Приглядываюсь к бутылке. Настоящее или подделка — кто его разберет? Пока не попробуешь — не узнаешь. Да я и не знаток. Лишь бы приятно пахло, легко пилось, и наутро живым проснуться.