Я понял, что это она, по хлопку двери. Хлопок был какой-то особенный, бережный, что ли. И вслед за этим по лестнице зацокали ее ботинки. Она стояла и смотрела на меня, и по выражению ее лица мне стало ясно: она что-то узнала про нашу с папашей связь. Наверное, обнаружила свои ключи в гостиной на комоде – они там так и лежали с тех самых пор, как я их принес. Отчего Соболев ими не воспользовался, без понятия, видно, занят был чем-то другим. Если честно, к тому времени мне уже все было по барабану. Боль была такая, что я плохо соображал. Я плавал в боли, как в безбрежном океане, куда ни сунешься – везде эта боль, окутывает тебя с головой, не дает вздохнуть.
Она что-то говорила, кажется, называла меня негодяем, убийцей, кричала, чтобы я убирался вон. А у меня глаза слипались, я видел мать. Она плыла в большой белой лодке и махала мне рукой. Звала к себе. И мне так захотелось к ней, в эту лодку. Почему-то я был уверен, что там, куда она плывет, нет ни боли, ни голода, ни холода, а лишь сплошная благодать. Но тут кто-то стал трясти меня за плечи, и я очнулся. Ни матери, ни лодки, только грязный плиточный пол подъезда. И рядом она, старушенция. Возится с ключом, открывает дверь квартиры. Пихает меня туда. Неужели не боится? Фантастика. Чудо какое-то. Я зашел и сразу упал. Отключился без всяких видений.
Очнулся я от мужского голоса, что-то приговаривающего прямо у меня под ухом. Мусора? Ну конечно, они. Вызвала, значит. Правильно, чудес на свете не бывает. Затащила меня в дом, бесчувственного, да и вызвала полицию. Я обреченно открыл глаза и уставился на человека, склонившегося надо мной. Странно, на нем не было формы. Вернее, имелся белый халат, небрежно накинутый на плечи. Остро пахло спиртом и почему-то мелом. Я попробовал шевельнуться, но не смог. Тело словно что-то держало.
– А ну тихо, тихо, – скомандовал мужик негромко, но строго. – Лежи смирно. Я почти закончил.
О чем это он? И где бабка? Только я об этом подумал, она появилась в поле моего зрения.
– Потерпи немного. Сейчас боль пройдет.
Она сказала это без прежней злости, мягко и даже сочувственно. Помолчала и прибавила:
– Потерпи, Артем.
Вот это номер! Она знает меня по имени! Откуда, интересно?
– Откуда… вы взяли… что я Артем? – прохрипел я, облизывая пересохшие губы.
– Здравствуйте! – Она всплеснула крошечными ручонками. – Ты же сам мне сказал. И что ты сын Кости и Алины Гусевой. Забыл?
– У него шок, – все так же негромко произнес мужик в халате. – Болевой. Он мало что смыслит сейчас.
В предплечье мне впился злобный и жадный комар. Я дернулся от неожиданности. Комар сосал кровь, и постепенно его жало ослабевало.