— Мама ест! — предупредила я, с надеждой глядя в тарелку. — Мама сейчас его съест!
— Кушай, мама! — послышался голосок, а ко мне на кровать взобрался мой будущее исчадье ада. — Конечно! Я же для тебя принес!
— Мама ест, — промурчала я, закрывая глаза и откусывая пирог. — И когда мне плохо станет? Когда мама побежит в туалет и взлетит на нем, как ведьма на метле? Или мне придется хвостом обхватить унитаз!
— Мама, он не отравленный! — смутился сын, устраиваясь на одеяле из лоскутов. — Я тебе самый лучший кусочек оставил! Самый большой! Мам? Я что-то опять не так сделал?
Я вздохнула, уплетая пирог. Вот как ему сказать, что демон не должен быть добрым! Что мир демонов жесток, коварен и несправедлив! Что кругом все хотят тебя либо обмануть, либо уничтожить!
Мой сын расстроился. Он сидел и ковырял пальчиком одеяло.
— Мама тебя очень любит! — всхлипнула я, поглядывая на тапки. Может, хоть в них кнопка завалялась. Но нет!
Сын молчал.
— Ты же понимаешь! Быть добрым — плохо! Миром правит зло! Чем больше гадостей ты делаешь, тем больше тебя боятся. А чем больше боятся, тем сильнее уважают! Ты должен стать могущественным демоном! От мамы в твоем возрасте уже соседи разбегались!
— Я буду стараться, мам, обещаю, — вздохнул сыночек. — Я обязательно сделаю какую-нибудь пакость! Честно- честно! Просто у меня не получается!
— Иди сюда, — обняла я сына, глядя на портрет его отца. И в кого он у нас такой? Вот в кого? У нас в роду все были демонами!
— Понимаешь, добро пожертвует семьей, чтобы спасти мир… — рассказывала я прописные истины. — А зло — миром, чтобы спасти семью! Зло ночью спит спокойно! Кто кусает добро по ночам? Ну-ка?
— Клопы? — спросил сынок, прижимаясь ко мне.
— Нет, гадость моя мерзопакосная, совесть! Почему говорят, что зло крепко спит? Потому что совесть их не кусает! — вздохнула я, обнимая сына еще крепче. — Так не реви! Давай думать! А вдруг ты уже сделал пакость, но не заметил? Давай попробуем! Может, не все так безнадежно. Ты шкаф не закрыл?
— Закрыл, — вздохнул сын, нервно поигрывая хвостом.
— Погоди! Я знаю! — обрадовалась я, целуя расстроенного ребенка в лоб. — Ты… руки не помыл!
— И правда! — ужаснулся сын, глядя на меня. — Не помыл!
— А все почему? Потому что я воду перекрыла! Видишь! У тебя получается! На них столько микробов… И ты все принес их маме! А вдруг среди них какая-нибудь зараза! Смертельная болезнь! Чума, холера! — я была вне себя от счастья. Первая пакость!
— Мама, я теперь плохой? — спросил сынок, глядя на меня с надеждой.
— Ты — демон, — заглянула я ему в глаза. — Демоны должны быть плохими! Демоны алчные, мерзкие, ужасные, отвратительные!