Я сажусь рядом с Финном, а Мартин идет за нашей едой.
Стоит ему зайти, как по команде у меня урчит в животе.
— Похоже, я как раз вовремя. — Мартин улыбается, ставя тарелку передо мной. Словами не передать, насколько он прав.
— Финн говорит, вы работаете в кафе по ту сторону парка. Наверное, довольно беспокойное занятие. Пока обслужите клиентов, у самой вряд ли найдется минутка поесть.
— А, э… я там больше не работаю.
— Да? А где теперь?
— Прям щас нигде, но ищу местечко, — отвечаю я.
— Надеюсь, вскоре вам повезет, — отзывается Мартин.
Беру вилку и пробую макароны с сыром. Вкусно. Хотя, честно говоря, сейчас я бы что угодно съела, такая голодная.
— А почему вы ушли из кафе? — спрашивает Финн. — Из-за уровня гигиены?
— Финн, — упрекает сына Мартин.
— Все в порядке, — с улыбкой успокаиваю я. — Просто мы с начальницей не сошлись во взглядах.
Не хватает духу уточнить, что из-за него. Мальчик и так себя грызет. Нечего подбрасывать ему лишний повод. Продолжаю есть и спешу наполнить желудок, чтобы больше не бурчал и не смущал меня.
— Собираетесь искать работу в том же ключе или попытаетесь сменить род деятельности? — интересуется Мартин.
Он просто поддерживает вежливую беседу, но явно с луны свалился, если думает, будто у подобных мне есть выбор.
Или что полуграмотная Каз откладывала денежку в банк и теперь может спокойно переучиваться на архитектора в свое удовольствие.
— Я всю жизнь была официанткой, — отвечаю я. — Лучше держаться того, что хорошо знаешь.
— Тогда постарайтесь устроиться в кафе с пятизвездочным рейтингом, — просит Финн. — Тогда я смогу приходить и навещать вас.
Мартин качает головой.
— Уверен, Каз выбирает посерьезнее. У вас есть семья, Каз?
— Только младший брат.
— Его зовут «наш Терри», а в школе его дразнили злые дети, — отчитывается Финн.
— Вижу, сын вам прямо допрос устроил, — замечает Мартин.
— Мы просто знакомились поближе, — отвечаю я.
Финн кивает и принимается за макароны.
— Ох, я забыл чесночный хлеб, — спохватывается Мартин и исчезает на кухне.
За те две минуты, пока его нет, мне требуются титанические усилия, чтобы не запихать в себя остаток порции подчистую.
— Извините, — шепчет Финн.
— За что?
— Соус немного с комками, а паста слишком мягкая. У мамы в сто раз лучше выходит.
Слегка улыбаюсь, а Мартин возвращается с чуть подгоревшим хлебом.
Когда позже я натягиваю в холле куртку, Финн спрашивает, могу ли я снова прийти на чай.
Прежде чем ответить, смотрю на Мартина. Он едва заметно кивает.
— С удовольствием, милый, — говорю я.
— Можете приходить каждую субботу, если хотите, — предлагает Финн. — Или иногда по средам, когда по телевизору идет «Люблю ваш сад» с Аланом Титчмаршем.